和卡瓦哈尔做配合，从边路打开缺口。”

    本泽马用毛巾擦了擦脸，点头。

    安切洛蒂最后看着全队。他的声音忽然变轻了，但每一个单词都象钉子一样钉进每一个人的耳朵里。

    “下半场，我们会有更多的进球。我不怀疑这一点。因为我们的进攻足够强大，因为马竞的防守不可能在九十分钟内完全锁死我们。但我们需要的不只是更多的进球——我们需要的是专注。在定位球防守上的专注。在每一个角球、每一个任意球、每一个界外球上的专注。在卡尔德隆，马竞不需要控球率，不需要射门次数，他们只需要我们的一个小失误。而我们的失误，上半场给了他们两次。”

    他顿了顿。

    “你们知道卡尔德隆明年就要拆了。西蒙尼的球队会把今天当成他们在这座球场最后一次对阵皇马。他们会用命来拼。用命。你们每一个人走出去，面对的将不止是十一个球员——是五万四千人。五万四千个把这场比赛当成战争的马竞球迷。”

    他推开更衣室的门。走廊里的嗡鸣声瞬间放大，远处南看台的歌声像远处传来的战鼓。

    “所以，下半场——”安切洛蒂转过身，看着他的球员们，眼睛里的某种东西让所有人都不由自主地站直了身体，“不要只是赢下这场比赛。让他们记住你们。”

    与此同时，走廊另一端的马竞更衣室里，西蒙尼正站在房间正中央。

    他的黑色西装外套已经脱了，黑色衬衫的袖子卷到了肘关节，领带还在，但歪到了一边。

    他的头发是湿的——不是汗，是他刚才用手捧水冲了一下头，让自己的头脑保持清醒。

    他没有战术板。马竞的更衣室里有战术板，但西蒙尼没用。他用的是另外的东西。

    墙上挂着一面屏幕，上面正在播放一段视频。

    不是皇马的比赛录像——是马竞球迷在卡尔德隆球场外迎接球队大巴的画面。

    从下午三点开始，数千名球迷在球场外排成了两道红色的人墙，烟雾弹的红白色浓烟弥漫在整条街道上。

    球迷们拍打着大巴的玻璃，用沙哑的嗓子唱着队歌。一个头发花白的老人举着一块自制的纸牌，上面用歪歪扭扭的西班牙语写着：“替我踢一场——我太老了，但我的心还在。”

    视频放完了。西蒙尼按下暂停键，屏幕定格在那个老人举着的纸牌上。

    他转过身，看着他的球员们。更衣室里安静得能听到每个人的呼吸声。

    加比坐在最前排，双手交叉放在膝盖上，眼睛盯着屏幕上的那块纸牌。

    戈丁靠在柜子上，双手抱胸，下巴的肌肉绷得很紧。

    托雷斯低着头，用毛巾捂着后颈，但他的肩膀在微微颤斗——不是紧张，是某种更原始的情绪。

    “上半场，”西蒙尼开口了，他的声音沙哑得象砂纸擦过铁皮，“我们两次落后，两次扳平。这不是运气。这是DNA。这是马竞的DNA。任何时候，在任何球场，面对任何对手，我们都不会倒下。但扳平不够。在卡尔德隆，扳平是不够的。”

    他走到加比面前，双手抓住马竞队长的肩膀，把他从座位上拉起来。

    “加比，你上半场拿到了一张黄牌。下半场，你还会继续铲球吗？”

    “会。”加比毫不尤豫。他的声音不高，但斩钉截铁。

    西蒙尼盯着他的眼睛看了两秒钟，然后松开手，走到戈丁面前。

    “戈丁，你上半场和拉莫斯争顶了七次，赢了四次，输了三次。下半场，你还能赢几次？”

    “全部。”戈丁说。他不是在发誓，他是在陈述一个事实。

    西蒙尼笑了。那是一种野兽般的笑容，牙齿全都露了出来，但眼睛里没有笑意，只有某种燃烧着的、近乎疯狂的东西。

    “那个华国人，”他说，声音忽然变得很轻，更衣室里每一个人都屏住了呼吸在听，“他上半场进了一个世界波，送了一个助攻。我不想否认——他很强。他是我见过的最强的十九岁球员。但他是人。他也会累，也会疼，也会在第二个丢球之后有那么一秒钟的沮丧。下半场——加比，萨乌尔，你们继续盯他。不要让他转身。不要让他舒服地拿球。不给他思考的时间，不给他观察的空间。他不是一台机器。他是人。我们要让他知道，在卡尔德隆，九十分钟就象九个小时。”

    他走到战术板前，终于拿起了马克笔。他在皇马半场的左侧画了一个圈。

    “下半场，我们的进攻重心放在右路——不对，放在卡瓦哈尔身上。”

    球员们愣了一下。卡拉斯科上半场在左路把卡瓦哈尔折腾得够呛，所有人都以为马竞会继续打左路。

    “不是左路。是卡瓦哈尔。卡瓦哈尔上半场拿到了一张黄牌——他在第29分钟对菲利佩的犯规，裁判已经盯上他了。下半场，科克，你的长传多