板中央竖直延伸。

    江帆站在门前，没有立刻去推它。

    这道门的位置，和那根丝线第一次指向的位置一致。

    他伸出手，指尖触碰到门板上的那道缝隙，微凉，像触摸一枚被放在阴凉处很久的旧铁。

    然后他感觉到了一阵极轻的呼吸，从门缝中透出，不是风，是另一种流动，像有人站在门的另一侧，正在等待他推开。

    “这道门，是你自己的路。”

    江帆没有回答。

    他双手抵住门板，向前推去。

    门没有发出任何声音。

    它在向内滑开。

    门后是暗的，不是那种被光填满的暗，是没有光线的暗，像一只正在缓慢睁开的眼睛，瞳孔里倒映着来路，在接纳入口之后，转而望向更深处。

    他跨过门槛，没有回头。

    身后的一切正在被缓慢地收起。

    暮色、孤树、碎石、坡地。

    像一幅正在被卷起的画，边缘在合拢，结构在收束。

    而前方的暗色里，正缓缓浮现出一道新的轮廓，像一枚正在被缓慢拉直的线头，已经不再属于任何旧的路径。

    他松开了其中一件旧物，让它落向那道正在重新合拢的缝隙，像一座旧桥终于被拆除，而新的桥基已经在他面前铺展开来。

    门在他身后合拢时，没有发出任何声音。

    江帆没有回头，他能感觉到那道门已经不再是一扇门了。

    它正在变成一堵墙，边缘在缓慢地融合，像一道被水浸湿的旧痕正在干涸。

    前方那道轮廓在他的视野中逐渐清晰起来。

    不是建筑，不是石碑，不是任何他见过的结构。

    是一片低缓的坡地，覆盖着一种他从未见过的植被，叶片宽大、边缘卷曲，呈深绿色，在暮色中泛着一层温润的光泽。

    空气也在变化。

    不再是干燥的，带着一丝湿润的凉意，像雨后初晴时那种被洗过的味道。

    他走下山坡，脚踩在那种深绿色的叶片上，发出一种厚实的、柔软的摩擦声，不像踩在枯叶上那样脆，更像踩在一块被水浸透的旧毯上。

    他走了一阵，前方出现了一条小径，不宽，被人踩过，但不是很久以前的。

    新鲜的痕迹，像有人在最近几天走过这里。

    他在小径前蹲下，手指触碰地面上的脚印，边缘清晰，能看出鞋底的纹路。

    不是他的脚印，不是渊的，不是队伍中任何人的。

    他不认识。

    有人在他之前走过这条路。

    他沿着小径向前走去，靴子踩在柔软的叶面上，每一步都陷下一小截。

    他走了一段路，前方的植被开始变得稀疏，露出一片相对开阔的空地。

    空地的中央有一间小屋，不大，用深灰色的旧木搭建，屋顶覆盖着那种宽大的叶片，像一层天然的瓦片。

    门是关着的，窗是暗的。

    他没有立刻靠近，先站在空地边缘观察了一会儿，没有看到任何动静，没有听到任何声音。

    他走到小屋门前，门上没有把手，只有一处被磨得光滑的凹陷。

    像是有人在门上同一位置反复触摸过，留下了一层旧色，像一块被手汗浸透的旧布。

    他伸手触碰那道凹陷。

    微凉，但边缘是光滑的，像被抚摸过很多次。

    他推开门，门轴发出一声极轻的声响，像很久没有被打开过。

    门内是一间不大的屋子，地面是夯实的灰褐色土，墙壁是旧木，窗台上放着几件简单的陶器。

    屋角有一张矮桌，桌面上放着一盏没有点亮的灯。

    桌面上放着一卷东西，用一根细绳系着。

    他走过去，在矮桌前坐下，拿起那卷东西。

    细绳已经旧了，边缘起毛，但系得不算太紧，像在等待被人解开。

    他解开细绳，展开那卷东西。

    是一张纸，表面泛黄，边缘已经被时间和潮气磨钝。

    纸上用细密的笔迹写满了字，字形和他见过的烬的手笔不同。

    更工整，像用细笔慢慢写出来的。

    他看了一会儿，笔迹是从右到左排列的，一行行排列，笔画清晰，没有潦草的连笔。