极细的、几乎看不出来的横向刻痕——不是磨损造成的，是人用刻刀划上去的，深度和宽度完全一致，边缘整齐，带有某种精确的对称性。

    它是一把钥匙。但素描上画的那把钥匙，是一把配套的主钥匙。这把是子钥匙。只有两把钥匙合在一起，才能打开真正的锁。

    我握着钥匙，站在窄巷深处的阴影里，巷口的风灌进来，吹动衣摆的一角，在腰侧轻轻拍打，像有人站在那里，用指节敲了敲我的肋骨。那把真正的锁——不在墓碑里，不在阁楼上，不在任何已经被发现的藏匿点。它在钟表匠的继承者手里。而那个继承者，在等我拿着这把子钥匙去找他。

    口袋里的手机在那一刻震了一下。我掏出来，屏幕上是一行新短信——还是那个陌生号码：

    “你已经猜到了。”

    “后天晚上十点，北城废弃的钟表厂，二楼最里面的房间。”

    “带上那本笔记本，和那把钥匙。”

    “来见钟表匠最后的遗产。”