沃特塔，凌晨四点。

    祖国人站在塔顶的停机坪边缘，夜风裹着哈德逊河的水汽扑面而来。他刚从马里兰州飞回来，西装上还残留着淡淡的焦糊味......那是焚化炉、镭射眼和烧焦的人体混合在一起的味道。

    他没有换衣服，也没有洗澡，就这么站在五百米的高空，俯瞰着脚下沉睡的城市。

    曼哈顿的灯火在他瞳孔里铺展开来，象一片凝固的星河。

    他看得很清楚。

    不只是灯火。他能看见每一栋大楼里每一个窗户后面的每一条生命......那个在布鲁克林出租屋里熬夜写代码的程序员，他的左心室有一块微小的血栓，三个月后会要了他的命。

    那个在曼哈顿顶层公寓里失眠的银行家，他血液里的酒精浓度已经接近肝损伤的临界点。

    那个在皇后区地下室里哭泣的少女，她的男朋友刚发来分手短信，她的血清素水平降到了危险值，但她会在两年后遇到一个更好的人，然后完全忘记今晚的痛苦。

    他全都能看见。

    全都能知道。

    四十年来，他的超级感官一直在源源不断地向他输送这个世界的信息......每一帧画面，每一声心跳，每一滴血液流动的声音。

    这些信息曾经让他焦虑、让他恐惧、让他渴望被爱，因为只有被爱，才能证明他不是那个被关在白色房间里的小怪物。

    但现在，那些焦虑消失了。

    芭芭拉的话象一把刀，剜掉了他心脏里某个一直化脓的伤口。伤口被挖掉之后，新的血肉没有长出来，取而代之的是一种从未有过的感觉......

    空旷。

    象是一间被搬空了所有家具的房间，墙壁雪白，地板光洁，窗户大开，风从四面八方灌进来。

    不冷，不热。不痛，不痒。

    他只是不再在乎了。

    那些他曾经拼命想要得到的东西......玛德琳的拥抱、粉丝的欢呼、世界的爱......此刻在他眼里变成了某种可笑又可悲的幻象。

    奥德赛计划的产物。条件反射的铃铛。实验室里的老鼠按下按钮就会有食物，他露出微笑就会有人鼓掌。有什么区别？

    祖国人低下头，看着自己的双手。

    这双手刚才杀了七个人。不，加之那个监控室的，八个。其中两个是他亲手折磨致死的。

    弗兰克在焚化炉里化为灰烬，马蒂的头颅在他的脚下爆开。他从头到尾没有尤豫，没有手软，甚至没有愤怒......愤怒在蛋糕切开的那一刻就已经消散了，剩下的只有一种冰冷的、近乎于机械的精确。

    象是完成了一项被拖欠了四十年的工作。

    他以为自己会感到愧疚。他以为自己会象以前那样，在屠杀之后蜷缩在某个角落里，抱着自己的肩膀，对着空气自言自语，试图说服自己“他们罪有应得”。他以为自己会哭。

    但他没有。

    什么都没有。

    只有一种奇异的、轻盈的自由。

    “原来如此。”祖国人自言自语，声音被夜风撕碎，“这就是不被需要的感觉。不是不被别人需要，而是不再需要别人。”

    他转过身，走向电梯。

    该去见那个人了。

    士兵男孩在沃特塔的地下训练室里。

    这个训练室是沃特集团专门为超级七人组打造的，配备了最高端的健身器材和最先进的战斗仿真系统。但士兵男孩对任何高科技设备都不屑一顾，他只做一件事......打沙袋。

    用的是最老式的那种，帆布沙袋，里面灌满了铁砂，每一个重达五百公斤。普通人连推都推不动，士兵男孩一拳下去，沙袋表面就会凹进去一个深深的拳印。

    凌晨四点半，训练室里只有他一个人。汗水顺着他赤裸的上身往下淌，勾勒出每一块肌肉的轮廓。

    他的身材不象祖国人那样雕塑般完美，而是更粗粝、更野蛮，象是用斧头和凿子从一块花岗岩里劈出来的人形。

    他身上布满了伤疤......有些是二战留下的，有些是更早的，连他自己都记不清了。

    他正在打沙袋。一拳，一拳，一拳。每一拳都带着某种无法言说的愤怒。

    他在这里已经待了整整六个小时。

    彼得把他从冷冻仓里放出来之后，他在祖国人的床上睡了一个老女人，然后在这栋大楼里漫无目的地转了一圈。他看了祖国人的照片，看了风暴女的照片，看了超级七人组历代成员的照片。然后他来到地下训练室，开始打沙袋。

    六个小时，一句话没说。

    沙袋换了七个。每一个都被他打爆了。

    五百公斤的铁砂从帆布裂缝里倾泻而出，在地上堆成一座座黑色的小山。