来越亮。走近了，她才发现那不是一盏灯，而是一个人。一个老人，白发苍苍，瘦得像枯枝。他坐在一盏灯下，灯很亮，亮得刺眼。但他的眼睛是闭着的，像是在打盹。

    洛璃停下来，站在他面前。

    她看着他的脸，看着那些皱纹，看着那些被岁月刻下的痕迹。她认识这张脸。虽然已经过了很久，久到她以为自己忘了，但她没有。她一直记得。

    “爷爷。”她的声音很轻，轻得像风吹过枯叶。

    老人睁开眼。

    浑浊的瞳孔里，映着她的脸。

    “你来了。”他笑了，笑得像个孩子，“我等了你很久。”

    “对不起。”洛璃跪下来，握住他的手。他的手很凉，凉得像冬天的河水，但他的手很稳，稳得像一座山。

    “没关系。”老人说，“等到了，就好。”

    他站起来，牵着洛璃的手。

    “走吧。”

    “去哪？”

    “回家。”老人指着灯的方向，“顺着这条路走，就能到家。”

    洛璃看着那条路。路很亮，亮得像一条被点燃的灯芯。路的尽头，是一片光。很亮，很暖，像黎明。

    “那是哪？”

    “家。”老人说，“真正的家。不是源墟，不是归墟，不是任何地方。是家。”

    洛璃握紧他的手。

    “我陪你。”

    “好。”

    两人踏上那条路，一步一步地走。身后的灯在他们离开的时候，慢慢地暗下去，暗得像一颗即将燃尽的星。但它没有灭。因为还有人记得它。

    记得它的人，是辰曦。

    她会在源墟的望归树下，种下新的种子。种子会发芽，会长成树，会开出花，会结出果。果里面又会有新的种子，可以种新的灯。

    而那一盏灯，会成为其中一颗种子。

    长成一棵树，开出新的花，照亮更多的人。

    ---

    洛璃走了三天。

    第四天清晨，她回来了。不是从穹顶那道纹路里回来的，而是从源墟的地底。她浑身是泥，头发散乱，但眼睛是亮的，亮得像一盏刚刚被点亮的灯。

    “我回来了。”她说。

    “见到他了？”辰曦蹲在望归树下，正在给新发芽的灯种浇水。

    “见到了。”

    “他好吗？”

    “好。”洛璃在她身边蹲下，“他很好。他说，让你别太累。”

    辰曦笑了。

    “我不累。”她说，“种灯很有意思。看着它们发芽，看着它们长大，看着它们亮起来。每一盏都不一样，每一盏都有自己的光。”

    “它们会灭吗？”

    “会。”辰曦将玉瓶里的露水倒在一颗新芽上，“但灭了也没关系。因为会有新的种子，种出新的灯。”

    “那旧的呢？”

    “旧的会变成树，长在归途上。每一棵树都是一盏灯，每一盏灯都是一棵树。它们不会消失，只会换一种方式存在。”

    洛璃看着那些新芽，看着它们从泥土里钻出来，晃晃悠悠地升到半空中，然后落下来，落在望归的树干上，落在“烬”的叶片上，落在紫苑的新芽上。

    “它们会长成什么？”

    “不知道。”辰曦站起来，“也许是大树，也许是小草，也许什么都不是。但没关系。”

    “为什么没关系？”

    “因为它们亮了。亮了，就够了。”

    ---

    日子一天天过去。

    辰曦每天清晨去接露水，然后回来浇灌那些新芽。新芽越来越多，越来越密，渐渐长成了一片小小的灯林。每一盏灯都有自己的颜色，自己的光，自己的温度。

    金色的给回家的人。

    翠色的给离开的人。

    银色的给等归人的人。

    透明的给所有人。

    淡红的给伤心的人。

    浅蓝的给迷茫的人。

    紫色的给勇敢的人。

    还有橙色的，给温暖的人。

    青色的，给安静的人。

    粉色的，给温柔的人。

    白色的，给纯粹的人。

    黑色的，给——

    “黑色的给谁？”洛璃问。

    辰曦看着那盏黑色的小灯。它不发光，而是吸光。所有的光照到它，都会被吸进去，消失不见。

    “给忘了归途的人。”辰曦说，“他们需要最亮的灯，才能想起来。”

    “它能亮吗？”

    “能。”辰曦将玉瓶里的露水倒在那盏黑色的小灯上。露水被吸进去，消失不见。但小灯亮了一下。很暗，暗得像一颗即将