后回头看了看仍然蹲在火堆旁的沈越。

    

    “沈越。你累了吧。”

    

    “不累。”

    

    “别逞能。今晚你要在制高点蹲好几个小时……如果体力不够，手会抖。手抖了就打不准。打不准……我们三个都得死在那条胡同里。”

    

    沈越抬起头看了他一眼。然后默默地躺了下去。把棉袍裹紧了。闭上眼。

    

    郑耀先自己也不睡。他走到庙门外面，站在台阶上。

    

    除夕夜的北平。远处的天际线被一层薄薄的灰云压得很低。几户人家的窗户里透出昏黄的灯光……有人在熬年货、有人在贴春联。胡同里偶尔传来小孩子放鞭炮的炸响……噼啪的脆响在寒冷的空气里回荡了很久才消散。

    

    过年了。

    

    他想起了小时候在重庆老家过年的样子……父亲杀鸡、母亲做糍粑、他和二姐四妹一起在院子里放冲天炮。那是什么时候的事？十年前？十二年前？记不清了。那些温暖的、带着糯米香气的记忆，已经被枪油味和血腥味冲淡了太多。

    

    他深吸了一口冰冷的夜气。

    

    今晚……1933年的除夕夜。这个年，他要用张敬尧的血来过。