那块水泥地面的颜色在变。

    深色的部分在慢慢地扩散、变淡，像是在被什么东西稀释。颜色一点一点地褪去，向着边缘收缩。

    李远山抬头。

    那个叠加着无数画面的身影正在变淡。像是一幅褪色的画，色彩一层一层地剥离，露出后面的空白。

    白色的睡衣不见了。长长的头发不见了。那些摔倒的、流血的、睁着眼睛的画面，一个接一个地消失了。

    最后消失的，是一双眼睛。

    那双眼睛看着周远，看了很久。

    然后闭上了。

    楼道里恢复了安静。

    李远山低头看地面。那块颜色不同的水泥——那块曾经像血迹一样深色的水泥——变成了和周围一模一样的灰色。

    凉意消失了。

    头顶的脚步声没有了。

    天花板上不会再有水渍。

    短信不会再来。

    尾声

    李远山第二天就搬走了。不是害怕，是觉得该走了。

    他走之前去了一趟四楼。402的门还是锁着的，但门缝底下那团冥纸不见了。他蹲下来看了看，门缝里什么都没有，干干净净的，像是从来没有塞过任何东西。

    他下了楼，在楼道里碰到了陈房东。

    “走了？”陈房东问。

    “走了。”

    “找到新地方了？”

    “找到了。”

    陈房东点了点头，欲言又止。

    “小李，”他最后还是问了，“昨天晚上……三楼拐角那边，你有没有听到什么声音？”

    李远山看着他。

    “什么声音？”

    “我也不确定，”陈房东皱着眉，“我好像听到有人在说话。还有……有人在哭。”

    李远山沉默了一会儿。

    “没听到，”他说，“我睡得很沉。”

    他走出公寓楼，阳光照在脸上，暖洋洋的。他回头看了一眼这栋老旧的建筑。墙上的枯藤在春风里似乎冒出了几点新绿。

    他转过身，走进了人群里。

    走出三条街口，他的手机响了。

    他看了一眼屏幕，手指僵住了。

    那个号码。

    一条新消息。

    他屏住呼吸，点开了消息。

    “谢谢。”

    他盯着这两个字看了很久。

    然后手机屏幕闪了一下，那条消息消失了。他翻遍了整个短信列表，找不到那个号码的任何记录。没有第一条，没有第二条，没有任何一条。

    干干净净的。

    像是从来没有存在过。

    李远山把手机揣进口袋，深吸了一口气，继续往前走。

    他没有再回头。