不是那种受伤后的虚弱，是那种往下坠的轻，像一片叶子从树上落下来，飘飘荡荡的，不知道该往哪落。

    他的眼前开始发黑，从边缘往中间黑，像有人在他眼前拉上了一道幕布。

    幕布合拢之前，他看见了那个人的脸。年轻的，苍白的，带着几分疲惫的脸。

    嘴唇似乎有些干裂，眼下有青黑的影子。

    可那双眼睛不像二十多岁。

    那双眼睛里没有年轻人该有的东西——没有慌张，没有犹豫，没有对死亡的恐惧。

    只有平静，像一口古井，像一面结了冰的湖，像他见过的那种活了很久很久的人的眼睛。

    他见过这样的人。

    在简家的圣典里，在风族的大殿中，在那些活了上百年的长老脸上，在那些从尸山血海里爬出来的老怪物脸上。

    可那些人都是上三境，甚至是……

    都是他这辈子够不着的人物。

    风乘屹不是。

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    风乘屹才二十多岁，风乘屹才悟神境，风乘屹是风族赶出来的弃子，是即将被降成四等家族的小族长。

    他为什么会有一双波澜不惊的眼睛？

    梁威没来得及想明白。

    天黑透了。

    他的身体栽倒在地，脸朝下，砸在碎石堆里，砸在一摊还没干透的血泊里。

    血很热，浸透了他的衣领，浸透了他的头发，浸透了他脸上那张人皮面具。

    面具的边缘翘起来了，从脸颊上剥开，露出底下一张完全不同的脸——更年轻，更瘦，下巴上有颗痣。

    那才是他。

    可没有人看见了。

    他身边躺满了人，兵器扔得到处都是，符篆的碎片在空中飘着，像秋天的落叶，怎么也落不完。

    所有的生命都在消失，像这片荒野上从来没有过一支叫利刃队的队伍，从来没有过一个叫梁威的人。

    风又起了。

    吹得碎石沙沙地响，吹得那些被丢弃的符篆碎片在空中打着旋，吹得那幅空白的画轴翻着滚，越滚越远，最后变成一个看不清的小点，消失在天边。

    大量残破的干尸还躺在那里，没有人来收，没有人来认，没有人记得他们叫什么名字。

    只有风记得。

    风从荒野上吹下来，吹过残破的衣袍，吹过他们的脸，吹过他们再也不会睁开的眼睛，呜呜地响着，像是在替谁哭。

    利剑出鞘。

    几乎无一合之敌。