窗外远处，传来烟花炸开的闷响，遥远。

    白露把头靠在他肩上，轻声道：“新年快乐，叶老师。”

    叶铭把下巴搁在她头顶，闭上眼。

    “新年快乐，露露。”

    两人拥抱了很久。

    窗外烟花声断续，时近时远，在除夕的安静里格外清晰。

    客厅的暖黄灯光，把两个影子投在墙上，交叠。

    白露松开手，后退半步，抬头看他：“你吃饭了吗？”

    “央台吃了盒饭。”叶铭说，“现在又饿了。”

    “我也饿了。”

    白露说，“杭州过来没来得及吃饭，想着到了再吃，结果你冰箱里只有鸡蛋跟两罐啤酒。”

    叶铭笑了：“除夕，超市都关门了。”

    “没怪你。”

    白露说，“我刚查了下，附近有家饺子馆，写着‘除夕照常营业’。我们去吃饺子吧。”

    “现在？”

    “现在。大过年的，不吃饺子叫什么过年？”

    “走吧。”他说。

    两人穿外套，换鞋，出门。

    除夕的京都，街道空旷得不像一座城。

    路灯亮着，红灯笼在夜风里摇晃，地面一层红色的鞭炮碎屑。

    空气里有烟火味，混着冬夜的冷冽。

    两人并肩走着，没说话。

    脚步声在空寂的街上，一前一后，节奏时而重合，时而错开。

    饺子馆在小区外一条街上，走个十分钟就到。

    店面不大，门口挂着对红灯笼，玻璃窗上贴着“新年快乐”的剪纸。

    店里亮着灯，能看到里面坐着几桌客人，都是附近没回家过年的人，各自安静吃着饺子。

    两人推门进去，暖气裹着饺子汤的香气扑面而来。

    老板，一个五十多岁的中年男人，系着围裙，看见他们进来，笑道：“过年好！两位坐，随便坐。”

    两人找了个靠窗位子坐下。

    老板端来一壶热茶跟两碟小菜——拍黄瓜，花生米。

    “两位吃点什么馅的？猪肉白菜？韭菜鸡蛋？牛肉大葱？”

    “猪肉白菜。”叶铭说。

    “韭菜鸡蛋。”白露同时开口。

    两人对视一眼，都笑了。

    老板也笑了：“那就一样来半斤，两位够吃。”

    “行。”叶铭说。

    老板转身进了厨房。

    两人坐在靠窗的位子，窗外是无人的街道，窗内是暖黄的灯跟冒着热气的茶水。

    白露端起茶杯喝了一口，看着叶铭。

    “在春晚舞台上唱歌的感觉，跟去年比，有什么不一样？”

    叶铭想了想：“去年上台，想的是‘别出错’。今年上台，想的是‘把这首歌送到该去的地方’。”

    “送到哪里？”

    “送到听歌的人心里。”

    叶铭说，“那些人在家里，在电视前，跟家人坐在一起。他们可能一年到头在外奔波，只有过年才回家。”

    “我希望他们听到这首歌时，能感觉到——‘回家’，是值得的。”

    白露看着他，沉默片刻：“你做到了。”

    “你怎么知道？”

    “我跟我爸妈一起看的。”白露说，“你唱到第二段，我妈说了一句。”

    “什么话？”

    “她说，‘这小伙子唱得真好，听着想哭。’”

    叶铭没接话，端起茶杯喝了一口，又放下，看着窗外空荡荡的街。

    老板端着一大盘饺子过来，放在桌上：“猪肉白菜一盘，韭菜鸡蛋一盘。两位慢吃，醋跟蒜在那边桌上，自己取。”

    “谢谢老板。”

    两人拿起筷子吃起来。

    手工包的饺子，皮薄馅足，蘸上醋跟蒜泥，一口下去，汤汁在嘴里化开。

    两人埋头吃着，偶尔抬头看对方一眼，又继续。

    吃到一半，白露夹了个韭菜鸡蛋的饺子放进叶铭碗里：“尝个我的。”

    叶铭夹起来咬了一口：“好吃。”

    他又夹了个猪肉白菜的放进她碗里：“尝个我的。”

    白露咬了一口，点头：“你的也好吃。”

    两盘饺子吃完，叶铭结了账，两人走出饺子馆。

    外面的风比来时凉了些。

    白露拉高外套拉链，把手缩进袖子。

    叶铭看她一眼，伸手从她袖子里拉出左手，握住。

    白露愣了下，手指慢慢的，自然的，跟他交缠在一起。

    两人牵着手，走在除夕夜安静的北京街上。

    .......