扑鼻。他舀起一瓢冷水，哗地泼在身上，水流冲刷着肩膀，混着干涸的血迹淌下，染红了脚下的石板。他皱眉搓了搓胳膊，水冷得刺骨，他却像没感觉似的，一瓢接一瓢地泼，直到那股腥气淡了些，才停下手。

    独孤行抓起一块粗布擦干身子，披上干净的衣裳，坐在水井旁的石阶上。夜风吹过，竹林沙沙作响，他抬头望了眼天上的月亮，低声道：“师父，我该怎么做啊？”

    腰间的魁木剑靠在墙边，剑身上的血迹还没擦净，月光洒上去，映得那抹暗红格外刺眼。

    “为什么我一点感觉都没有？”