声音有些沙哑，“你说，一个人拼了半辈子命打下来的江山，眼看着它烂掉，是什么感觉？”

    李绍琛答不上来。

    “我跟着先帝打了二十年仗，又跟着陛下打了十几年，”郭崇韬缓缓说道，“这三十多年，我身上大小伤疤四十多处，最险的一次，敌军的长矛从我肋下穿过去，差半寸就刺中心脏。那时候我不觉得疼，因为我心里有个念想——等天下太平了，百姓就能过上好日子。可现在呢？天下倒是太平了，可百姓的日子比打仗的时候还苦。打仗的时候，起码还有个盼头。现在连盼头都没了。”

    他顿了顿，眼眶湿润了：“我不是不知道上书会得罪陛下。我甚至知道，再这么下去，我这条命都未必保得住。可是绍琛，如果连我都不说，这朝堂上还有谁敢说？如果满朝文武都装聋作哑，这大唐——跟后梁又有什么区别？”

    李绍琛张了张嘴，最终叹了口气，什么也没说出来。

    “你回去吧，”郭崇韬重新提起笔，“放心，我心里有数。”

    李绍琛行了个礼，转身走了。走到门口，又回头看了郭崇韬一眼。灯下的老宰相腰板挺得笔直，像一棵孤零零的老树，明知狂风将至，却半步不退。

    那天夜里，郭崇韬写完了第四道奏章。这道奏章比前三道更加激烈，甚至直接点名弹劾了景进等几个伶人，列举了他们强抢民女、收受贿赂、干预朝政的罪状，一条一条，有凭有据，连时间地点都写得清清楚楚。

    他知道这道奏章递上去意味着什么。但他还是递了。

    第二天早朝，当内侍展开这道奏章朗读的时候，整个大殿鸦雀无声。李存勖的脸色从白变青，从青变黑，最后黑得像锅底一样。