韦斯特曼低头看着自己翻的那一小片地，歪歪扭扭，深浅不一，和旁边那些整齐的沟垄形成鲜明对比。

    中午，太阳升到头顶。库尔特喊吃饭，所有人都放下工具，聚到树荫下。

    食堂送来了午饭。韦斯特曼坐在田埂上，啃着面包，手在发抖。那几个水泡全破了，掌心红红的，碰什么都疼。

    费曼走过来，递给他一双手套。“怎么不把发下来的手套戴上呢。你的手嫩，不经磨。”

    韦斯特曼接过手套，

    “太热了，就没带。”

    费曼咬了一口腌肉。

    “你们城里人，写书不容易。我们种地也不容易。但都不容易，就一样了。”

    韦斯特曼看着他。“一样？”

    费曼说：

    “对。都是干活。你们用笔，我们用锹。都是养家糊口。从前我种地，累死累活，养不活一家人。

    现在我种地，还是一样的累，但一家人吃得饱，穿得暖。我儿子上了大学，在城里当工程师。这就是不一样。”

    “所以，累也值了。”