圣帕特里克教堂在南区边缘，是一栋灰白色的石砌建筑，尖顶上有十字架，正面是拱形大门。白天看起来庄严肃穆极了。

    杰克带着同志们从侧面的巷子绕过去，推开教堂的门，走进去，里面是一条狭长的走廊，铺着石板地，墙上挂着几幅圣像。

    走廊尽头有灯光，还有留声机的音乐声，放着爵士乐。

    杰克皱起眉头。他示意身后的人放轻脚步，贴着墙往前走。

    走到尽头，是一扇半开的木门。门缝里透出昏黄的灯光，还有说话声、笑声、酒杯碰撞的声音。

    一个男人的声音在说：“……再来一杯，神父。”

    另一个声音笑着回答：“明天还有弥撒，少喝点。”

    然后是女人的笑声，细细绵软的笑声。

    杰克轻轻推开门。

    里面的场景让所有人都愣住了。

    这是一个小型的会客室，铺着厚地毯，墙上挂着十字架和一幅圣母像。

    中间的桌子上摆着酒瓶、酒杯、水果和奶酪。

    沙发上坐着三个人——一个穿黑色神父袍的中年男人，左手搂着一个年轻女人，右手端着一杯酒。

    他对面坐着一个穿西装的男人，怀里也搂着一个女人，两个女人都是很年轻的，穿着单薄的裙子，脸上涂着脂粉。

    旁边的一张椅子上，还有一个年轻女人跪在地上，趴在一个男人的膝盖上，那男人的手伸进她的衣领里。

    留声机在角落里转着，唱片沙沙地响。

    门被推开的声音惊动了他们。穿神父袍的男人抬起头，看见门口站着十几个人，手里的酒杯停在半空。

    他怀里的女人尖叫了一声，缩成一团。

    “你们是什么人？”神父的声音又尖又哑。

    杰克走进来，枪口对着他。

    “底特律共产党工人赤卫队。一群杂碎，你们的工人爷爷来了！”

    神父的脸刷地白了。他松开怀里的女人，手慢慢举起来。对面那个穿西装的男人猛地站起来，手往腰后摸，被一个工人同志一步冲上去，枪托砸在手背上，惨叫一声，跪倒在地。

    “别动！”

    穿西装的男人跪在地上，捂着手，疼得直吸冷气。

    他腰后别着一把左轮手枪，被工人同志抽出来，扔在地上。

    杰克走到神父面前。“就是你打着慈善的幌子放高利贷，教堂的金库就是黑帮的钱箱子。对吧？”

    神父的嘴唇哆嗦着。“我……我不知道你在说什么……”

    杰克从口袋里掏出一张纸，展开，放在神父面前。

    那上面有圣帕特里克教堂慈善基金的印章，借款人是一个叫玛丽·坎贝尔的女人，借了十五块，三个月的利息是四十块。

    “这上面的印章，是你盖的吧？”

    神父看着那张纸，脸上的血色一点点褪尽。他张了张嘴，说不出话来。

    “账本在哪儿？”

    神父低下头，不说话。

    杰克一把揪住他的领子，把他从沙发上拽起来。神父袍子上的纽扣崩开了，露出里面一件脏兮兮的白衬衫。

    他个子不高，被杰克拎着领子，脚尖点着地，整个人像一只被掐住脖子的鸡。

    “金库在哪儿？账本在哪儿？”

    神父的眼睛乱转，嘴唇哆嗦着说：“地……地下室。祭坛后面，左边，有一扇铁门。”

    杰克松开他，神父瘫坐在地上，大口喘气。

    两个工人同志押着神父去地下室。不到五分钟，他们回来了，抬着一个铁皮箱子，还有一捆一捆的钞票和借条。杰克翻了翻账本，数字比东区码头的还大。

    有一个名字后面写着“已还清”，但“已还清”三个字旁边画了个问号，再旁边写着“房产已收”。

    杰克把账本合上。“都带走。”

    一个工人同志犹豫了一下看向那群年轻的女人。

    “她们……”

    “她们不是敌人。”杰克看了那几个年轻女人一眼，她们蹲在角落里，抱在一起，脸上的妆被泪水冲花了。

    “带回去，问清楚情况。如果是被迫的，组织上会安排的。”

    俘虏们被串起来，从侧门出去。

    神父走在最前面，光着脚——他的皮鞋不知道什么时候掉了，袜子是黑色的，脚后跟破了两个洞。

    那个穿西装的男人捂着手，嘴里骂骂咧咧的，被后面的工人推了一把，差点摔倒。

    杰克走在最后面，手里拎着那个铁皮箱子快步跟上了队伍。

    南区，灰砖楼。

    从最开始的枪声已经响了快二十分钟了。

    老麦克带着同志们从正面进攻，本以为能像其他几路一样能速战速决，但右翼分子的反应比预想的快得多。

    那栋灰砖楼不是普