一步。

    外骨骼的金属脚掌踏入火星的沙土，陷下去半寸。他抬脚时，鞋底带起一小片红褐色的尘土。那些尘土在低重力下缓缓升起，在苍白的阳光中变成一团金红色的雾气。

    他一步一步地走。

    每一步都踏实，每一步都沉重——不是来自装备的重量，而是来自这颗星球的死寂。

    一个穿着钢铁外壳的人类，行走在一颗死去了四十亿年的星球上。

    他的身后是无尽的红色荒原，前方，也是无尽的红色荒原。

    走到C点。

    他停下。

    抬头。

    那片赭红色的天空铺展在他面前。没有云，没有飞鸟，没有任何生命的痕迹。只有一个惨白的太阳，小得可怜，像一枚随时都会熄灭的火炭，孤独地挂在那里。

    吴晶的表情变了。

    他不需要去演。

    站在这里，看着这片天空，他的身体自动产生了一种从未体验过的情感——不是恐惧，不是震撼。

    是一种深入骨髓、无法言喻的孤独。

    他想起了剧本里的那句台词。

    主角站在火星上，回望地球的方向。但他看不见，因为家已经启程流浪，消失在茫茫星海里。他不知道家在哪里，只知道，必须在这里活下去。

    吴晶的眼眶，瞬间就红了。

    不是演的。

    在这片真实的、死寂的外星荒原上，“回家”这两个字的重量，比在地球任何一个豪华影棚里，都要重一万倍。

    “咔。”

    苏阳的声音传来。

    很轻，很稳。

    张爷关掉录制，抬起头。

    他的脸上已经全是泪水。

    “苏导。”他用袖子狠狠抹了一把脸，声音嘶哑到几乎听不清。

    “嗯。”

    “我干了三十年。”张爷哽咽着，“这三十年拍的所有东西加起来，都不如刚才这一条。”

    苏阳没有回应这句话。

    他从岩石上跳下来，由于重力太低，落地时踉跄了一下，但他很快稳住了身形，大步走向下一个机位。

    “第八十三场，准备！”

    “周铁柱，穿甲，到A点！”

    剧组高效地运转起来，所有人都沉浸在这史无前例的创作狂热中，几乎忘了自己身处何地。

    只有秦玄，从头到尾都站在队伍的最外围。

    他没有看监视器，也没有看那令人震撼的表演。

    他的视线，始终死死锁定着远处那排锯齿般的黑色山脉。

    就在苏阳准备开始下一场拍摄时，秦玄突然开口，声音不大，却像一盆冰水，浇在了所有人的头顶。

    “苏阳。”

    苏-阳回头。

    秦玄指着远方的山脊线，那里空无一物。

    “那个‘风景’，又动了。”

    “而且这一次……”

    秦玄的喉结滚动了一下，吐出了让所有人汗毛倒竖的后半句话。

    “它好像……站起来了。”