着一层厚厚的棉布。

    “感觉怎么样？”

    “……像被关在一个盒子里。”

    “还能控制自己吗？”

    “能。”戌狗说，“但它一直在推我。推我的愤怒，推我的警觉，想把它们推到我看不见的地方去。”

    “撑得住吗？”

    戌狗没有回答。

    它站起身，转向老人。

    老人抬起头，看着戴着灰白色面具的戌狗，浑浊的眼睛里闪过一丝难以辨认的情绪。

    “合适。”他说，“这张面具……合适你。”

    他伸出手，从长桌下取出一面铜镜，放在戌狗面前。

    铜镜的镜面已经氧化发暗，但依然能映出模糊的影象。

    戌狗看到了镜子中的自己。

    一条铁灰色的狗，脸上戴着一张灰白色的面具。面具上的微笑不是“尺子量过的”，而是被什么东西从内部撑裂的——嘴角的弧度太大，大到不象是笑，而象是某种痛苦的扭曲；眼睛弯得太深，深到象是在哭泣。

    而在这张面具之下，戌狗自己的暗金色瞳孔，从面具的眼孔中透出来，象两颗在灰白色世界中燃烧的炭火。

    “你可以走了。”老人的声音从身后传来，“记住，七七四十九天。在这之前，不要摘下面具。否则……”

    他没有说完。

    戌狗没有追问。

    它转身，走向作坊的门。经过那些挂满面具的墙壁时，它忽然停下了脚步。

    它闻到了什么。

    在那些面具中间，有一张面具散发着一种特殊的气味——不是伪善的甜腻，不是恐惧的胆汁，而是……

    林渊的气味。

    戌狗的耳朵猛地竖了起来。

    它转向那张面具，鼻尖几乎粘贴瓷面。

    是的，没错。那是林渊的气味。不是杀戮者临渊在现实世界中的气味，而是林渊的意识附着在它身上时，那种独特的、无法用语言描述的气息。

    冰冷。锋利。像冬天的风。

    这张面具上，有林渊的气味。