，做糖画的年轻人在铺子里守岁。

    妻子带着孩子先睡了。他一个人坐在案前，灯开着，没有熬糖。

    他翻那本日志。从第一页翻到最后一页，从刘姐写的那行“手温，不是糖温”翻到自己补录的口诀、草图、徒弟们问过的问题。

    翻到封底内页时，他发现夹着一样东西。

    一张油纸，叠得很小，压得平平的。

    他打开。

    是一块豆干。

    十年前刘姐发给他的结业“证书”。油纸已经干了，豆干缩成指甲盖大小，颜色发黑，硬得像石头。但包装纸上那方红印还在。

    四个字：手有所记。

    他把豆干握在手心里，握了很久。

    案头灯光照下来，照着那本翻开的日志，照着他手背上淡青色的血管。

    窗外偶尔传来零星的鞭炮声。

    他把豆干轻轻放回封底内页，合上日志，放在案头正中。

    然后他起身，关了灯，走进里屋。

    案板上，那本日志安静地躺着。封皮磨毛了边，书脊裂过又粘好。

    檐下旧铃今夜没有风，没有响。

    水面之下，潮水已经来过无数次了。

    沙一层一层压实，刻痕一道一道覆上新的刻痕。

    沉积层不需要被看见。

    它就在那里。