50年代的京城，新龙国刚挺直腰杆站稳脚跟，整座城都象刚抽枝的青杨，透着一股子拔节向上的劲儿。

    百年风雨洗刷下来，老百姓脸上还带着菜色，颧骨高耸，眼窝微陷，衣袖磨得发亮，裤脚也短了一截。

    可那眼神——亮得灼人！象灶膛里刚捅开的炭火，明明灭灭，却烧得滚烫。

    南锣鼓巷96号，一座两进四合院，青砖灰瓦，门楣低垂。

    林泉在昏沉中慢慢睁眼，眼皮重得象压了两片铁皮。

    他目光一扫，先是一怔，继而浮起几分惊疑，几分茫然，像只刚离巢的雀鸟，扑棱着翅膀打量这陌生天地。

    “我在哪儿……”

    “我不是……出事了？”

    唰——

    念头还没落地，一股热流猛地撞进脑海，仿佛有人把整本史书塞进他太阳穴里狠狠搅动！

    “嘶——！”

    林泉牙关一咬，冷汗瞬间浸透后背，额角青筋绷得象要挣脱皮肉跳出来。

    他死死攥拳，指节泛白，指甲掐进掌心也不觉得疼，只觉脑仁嗡嗡作响，象有千面铜锣在颅内齐敲。

    过了好一阵，他才缓缓松开拳头，青筋一寸寸退去，呼吸也慢慢匀了。

    “我……穿回五十年代了？新中国刚成立那会儿？”

    信息落定，真相浮现——他真回来了，不是梦，不是幻觉，是实打实踩在1950年的青砖地上！

    更叫人头皮发麻的是：这不是他熟悉的历史课本，而是无数老电影、旧剧集悄悄揉进现实的并行天地。

    历史主干没变——开国大典还在天安门，红旗还在飘；伟人们还是他们，音容笑貌分毫不差。

    可细看街坊邻里，影子就晃出来了：隔壁95号院，那可是个藏龙卧虎又藏污纳垢的地界！

    道德天尊易中海，一张嘴能把黑的说成釉里红；

    父慈子孝刘海中，笑呵呵递碗汤，转身就能让你喝下三分苦水……

    “嘶……幸亏住的是96号，不是95号！”

    想到那些笑里藏刀的老江湖，林泉喉结一滚，后颈汗毛都竖了起来，眼里掠过一丝劫后馀生的庆幸。

    他虽有两世记忆，可前世不过是个混日子的闲散人，这辈子前身更是个老实巴交的普通青年。

    纵使他肚子里装着未来几十年的风向与脉络，真搁到95号院那盘棋局里，怕是连第一颗子都没摸热，就被人家连人带棋盘一块端走。

    他不想斗，不愿卷，更不稀罕那点虚名浮利。

    所幸——老天到底留了条活路。

    他爹娘不是寻常人，是倒在解放战争最后炮火里的烈士。

    如今他顶着这个身份，不是虚名，是硬邦邦的护身符！

    在这个年代，烈士子女四个字，比钢印还沉，比公章还烫手——只要他不主动掀桌子，哪怕日后风浪再急，也没人敢往他头上泼脏水。

    想通这点，林泉一直绷着的肩头，终于松了一寸。

    他这才静下心，环顾四周：

    榆木床架泛着温润包浆，窗棂上糊着新贴的素纸，墙角青砖缝里钻出几茎嫩草，风一吹，轻轻摇。

    他翻身坐起，弯腰从床底拖出一只沉甸甸的樟木箱。

    这箱子，就是他这辈子的全部家当。

    掀开箱盖，最上面是一叠崭新的人民币——一分、二分、五分，拾元、伍元、壹元，码得整整齐齐。

    他数了三遍，一千八百二十七块整。

    听着不多？可眼下城里工人月工资才四十来块，这笔钱，够买下半个胡同！

    箱底压着两只乌木小匣。

    一只匣子里，是油纸裹得严严实实的银元，一枚枚码得象列队的兵；

    另一只匣子里，静静躺着房契，还有一小捆金条——不多不少，一百根，根根锃亮，沉得坠手。

    最后，是块藕荷色的丝绸小包，用细麻线细细缠着。

    林泉指尖顿住，脸上的笑意一点点淡了，眉心却悄然拢起一道浅痕。

    他解开丝线，抖开绸布——里面静静躺着两样东西：一枚磨得发亮的旧怀表，还有一张泛黄的小照。

    照片上，一男一女并肩而立，穿着洗得发白的军装，笑容干净得象初春的溪水。

    两枚沉甸甸的一等功勋章，光是二等、三等功的加起来，竟有十二枚之多！

    林泉盯着它们，喉结动了动，想开口，却硬生生把话咽了回去。

    眼框一热，视线微微发潮。

    “唉……”

    良久，他才低低地叹出一口气，动作轻得象怕惊扰什么，将这些勋章一一收进木匣里。

    这些可不是摆设。

    既是铁打的荣光，也是扎扎实实的保命符！

    再扫一眼这口老木箱——甭提那些压箱底的