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50年代的京城,新龙国刚挺直腰杆站稳脚跟,整座城都象刚抽枝的青杨,透着一股子拔节向上的劲儿。
百年风雨洗刷下来,老百姓脸上还带着菜色,颧骨高耸,眼窝微陷,衣袖磨得发亮,裤脚也短了一截。
可那眼神——亮得灼人!象灶膛里刚捅开的炭火,明明灭灭,却烧得滚烫。
南锣鼓巷96号,一座两进四合院,青砖灰瓦,门楣低垂。
林泉在昏沉中慢慢睁眼,眼皮重得象压了两片铁皮。
他目光一扫,先是一怔,继而浮起几分惊疑,几分茫然,像只刚离巢的雀鸟,扑棱着翅膀打量这陌生天地。
“我在哪儿……”
“我不是……出事了?”
唰——
念头还没落地,一股热流猛地撞进脑海,仿佛有人把整本史书塞进他太阳穴里狠狠搅动!
“嘶——!”
林泉牙关一咬,冷汗瞬间浸透后背,额角青筋绷得象要挣脱皮肉跳出来。
他死死攥拳,指节泛白,指甲掐进掌心也不觉得疼,只觉脑仁嗡嗡作响,象有千面铜锣在颅内齐敲。
过了好一阵,他才缓缓松开拳头,青筋一寸寸退去,呼吸也慢慢匀了。
“我……穿回五十年代了?新中国刚成立那会儿?”
信息落定,真相浮现——他真回来了,不是梦,不是幻觉,是实打实踩在1950年的青砖地上!
更叫人头皮发麻的是:这不是他熟悉的历史课本,而是无数老电影、旧剧集悄悄揉进现实的并行天地。
历史主干没变——开国大典还在天安门,红旗还在飘;伟人们还是他们,音容笑貌分毫不差。
可细看街坊邻里,影子就晃出来了:隔壁95号院,那可是个藏龙卧虎又藏污纳垢的地界!
道德天尊易中海,一张嘴能把黑的说成釉里红;
父慈子孝刘海中,笑呵呵递碗汤,转身就能让你喝下三分苦水……
“嘶……幸亏住的是96号,不是95号!”
想到那些笑里藏刀的老江湖,林泉喉结一滚,后颈汗毛都竖了起来,眼里掠过一丝劫后馀生的庆幸。
他虽有两世记忆,可前世不过是个混日子的闲散人,这辈子前身更是个老实巴交的普通青年。
纵使他肚子里装着未来几十年的风向与脉络,真搁到95号院那盘棋局里,怕是连第一颗子都没摸热,就被人家连人带棋盘一块端走。
他不想斗,不愿卷,更不稀罕那点虚名浮利。
所幸——老天到底留了条活路。
他爹娘不是寻常人,是倒在解放战争最后炮火里的烈士。
如今他顶着这个身份,不是虚名,是硬邦邦的护身符!
在这个年代,烈士子女四个字,比钢印还沉,比公章还烫手——只要他不主动掀桌子,哪怕日后风浪再急,也没人敢往他头上泼脏水。
想通这点,林泉一直绷着的肩头,终于松了一寸。
他这才静下心,环顾四周:
榆木床架泛着温润包浆,窗棂上糊着新贴的素纸,墙角青砖缝里钻出几茎嫩草,风一吹,轻轻摇。
他翻身坐起,弯腰从床底拖出一只沉甸甸的樟木箱。
这箱子,就是他这辈子的全部家当。
掀开箱盖,最上面是一叠崭新的人民币——一分、二分、五分,拾元、伍元、壹元,码得整整齐齐。
他数了三遍,一千八百二十七块整。
听着不多?可眼下城里工人月工资才四十来块,这笔钱,够买下半个胡同!
箱底压着两只乌木小匣。
一只匣子里,是油纸裹得严严实实的银元,一枚枚码得象列队的兵;
另一只匣子里,静静躺着房契,还有一小捆金条——不多不少,一百根,根根锃亮,沉得坠手。
最后,是块藕荷色的丝绸小包,用细麻线细细缠着。
林泉指尖顿住,脸上的笑意一点点淡了,眉心却悄然拢起一道浅痕。
他解开丝线,抖开绸布——里面静静躺着两样东西:一枚磨得发亮的旧怀表,还有一张泛黄的小照。
照片上,一男一女并肩而立,穿着洗得发白的军装,笑容干净得象初春的溪水。
两枚沉甸甸的一等功勋章,光是二等、三等功的加起来,竟有十二枚之多!
林泉盯着它们,喉结动了动,想开口,却硬生生把话咽了回去。
眼框一热,视线微微发潮。
“唉……”
良久,他才低低地叹出一口气,动作轻得象怕惊扰什么,将这些勋章一一收进木匣里。
这些可不是摆设。
既是铁打的荣光,也是扎扎实实的保命符!
再扫一眼这口老木箱——甭提那些压箱底的
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