路过门口时，

    林深低声说了句：“谢谢妈。”

    “谢什么谢，赶紧走。”林母笑骂拍了林深后背一下。

    出了厨房，

    白露才敢把头抬起来，伸手在林深腰上掐了一把：“都怪你，让我出丑。”

    “怪我什么，怪我没锁门？”

    “你还说！”

    林深抓住她的手，捏了捏：“行，怪我，回屋？”

    “不回，你当我不知道你想啥嘛，去客厅看电视。”

    “看电视也行，反正躲不过去的。”

    …………

    第二天一早，

    两家人浩浩荡荡出门采购。

    四位长辈对北京的超市和菜市场有着天然的热情。

    林深推着两辆购物车，白露负责拎包，四位老人则在货架间穿梭，挑挑拣拣。

    “这排骨不错，买两扇。”白母指着冷鲜柜。

    “买那么多干嘛，冰箱塞不下了。”林母拦着。

    “过年嘛，多备点总没错。”

    两位父亲走在后面，林父推着车，白父背着手，像个视察工作的领导。

    “老林，这车有点小啊。”白父说。

    “换辆大的？”

    “算了，将就推吧。”

    买完菜，

    中午随便对付了一口，下午又去逛了趟商场，给四位老人买了新衣服。

    林深刷卡，白露挑款式，配合默契。

    晚上，

    林深订了家老字号的铜锅涮肉。

    包间里炭火烧得旺，铜锅咕嘟咕嘟冒着热气。

    清汤锅底，葱姜枸杞，切得薄薄的羊肉卷一盘盘端上来。

    “这肉地道。”白父夹了一筷子涮熟，蘸了麻酱，连连点头。

    “北京这铜锅，吃的就是这口鲜。”林父附和。

    林深负责下肉，白露负责给四位长辈倒酸梅汤。

    “来，走一个。”白母举起杯子。

    六个杯子碰在一起，玻璃发出清脆的响声。

    热气氤氲里，

    一家人的笑声混着炭火的噼啪声，年味就这么一点点浓了起来。

    …………

    时间一晃，两天过去。

    除夕。

    下午两点，林深和白露出门，前往央视大楼。

    今年春晚的节目单早就定了。

    合唱《串门指南》排在零点前，林深的独唱《时间都去哪了》在晚上九点档。

    到了后台，

    化妆间里已经忙成一锅粥。

    林深的造型简单，还是那套黑色中山装。

    白露的合唱礼服在另一个房间，但独唱部分她不上台，就留在化妆间陪他。

    “紧张吗？”白露坐在沙发上，看着化妆师给林深弄头发。

    “还行。”

    林深看着镜子里的自己，“歌练了那么多遍，肌肉记忆都在。”

    “那就好。”白露递过去一瓶温水，“润润嗓子。”

    林深接过水喝了一口。

    八点半，

    前台导演过来敲门：“林老师，准备候场了。”

    林深站起来，整了整衣领。

    白露跟着他走到通道口。前面就是舞台的侧幕，能听到外面观众入场的嘈杂声。

    “我在这儿等你。”白露说。

    林深点了下头，转身走向候场区。

    …………

    晚上九点整。

    春晚直播早已进入白热化的高潮。

    主持人激昂的报幕声落下，璀璨的舞台灯光骤然暗下，全场屏息。

    一束追光如星辰般精准地打在舞台中央。

    只见，

    林深身着一袭简约的深色西装，手握立式话筒，安静地伫立着，仿佛与黑暗融为一体，又自带光芒。

    下一秒，

    背景大屏幕缓缓亮起。

    没有炫目的特效，只有一张张泛黄的老照片，在舒缓的节奏中静静轮播，那是岁月的剪影，是时光的足迹。

    紧随其后，

    轻柔的钢琴前奏如流水般淌出，清澈而宁静，瞬间抚平了观众心中的喧嚣。

    林深缓缓举起麦克风，气息平稳，声音低沉而富有磁性：

    “门前老树长新芽，院里枯木又开花。”

    他的嗓音沉稳醇厚，没有华丽的技巧，没有刻意的煽情，只是如老友闲谈般，平铺直叙地唱着。

    但那歌声中蕴含的岁月沉淀的质感，顺着麦克风，像一股清泉，静静流淌，传遍了整个演播大厅的每一个角落。