天快亮的时候，柴房的门缝里透进来的光不再是那种沉甸甸的黑，而是泛着一点灰。

    像有人拿一块脏抹布，在墨汁里蘸了蘸，又拧了拧，勉强擦出一点模糊的亮。

    马权睁开了眼睛。

    他（马权）不是睡醒的，是被冻醒的。

    靠着墙坐了大半夜，后背那块衣服早被墙壁的湿气浸透了，冰凉地贴在皮肤上。

    左肩的旧伤像一块生了锈的铁砣，沉沉地坠着，稍微一动，里面就传来细密的、针扎似的酸疼。

    马权偏过头，看向门口。

    刘波还坐在那里，背靠着门框，头微微低着，但眼睛是睁着的，从门缝里望着外面灰蒙蒙的院子。

    听见马权动静，刘波转过头，脸上没什么表情，只是轻轻点了下头，意思是“没事”。

    对面屋檐下，那个抱着长矛的年轻僧侣换人了。

    不是昨晚那个精壮的明慧，换成了一个更瘦削些的，裹着破旧的灰色棉袍，同样抱着长矛，缩着脖子，不时跺跺脚。

    呵出的白气在他面前凝成一小团，又迅速散开。

    柴房里，火舞蜷缩在一小堆相对干燥的柴禾上，呼吸很轻，眉头微微皱着，像是在梦里也不安稳。

    包皮四仰八叉地躺在另一堆柴禾上，嘴巴半张着，发出轻微的鼾声，机械尾软软地垂在一边。

    马权活动了一下僵硬的脖子，骨头发出“咔”的一声轻响。

    他（马权）尝试运转了一下九阳异能，经脉里空荡荡的，只有一丝细微的暖意极其缓慢地流转，像干涸河床底最后一道几乎看不见的水线。

    消耗太大了，这不是一时半会儿能补回来的。

    就在这时，外面传来了脚步声。

    很轻，踩在积雪和石板上的声音，沙沙的，由远及近。

    刘波的身体立刻绷紧了，手按在了腰间的刀柄上。

    马权抬起左手，做了个“放松”的手势，但自己独眼的目光也锁定了那扇吱呀作响的木门。

    门被轻轻敲了三下，不重，带着点试探。

    “几位施主，”是昨夜那个叫明慧的年轻僧侣的声音，隔着门板，有点闷：

    “住持吩咐，送早斋。”

    马权对刘波点点头。

    刘波起身，拉开了门。

    门外站着明慧，手里端着一个破旧的木托盘，边缘有几处开裂，用麻绳粗糙地捆扎过。

    托盘上是四个粗糙的陶碗，碗口有些缺损。

    碗里盛着的东西，灰黄色的，稀稀的，冒着一点极其微弱的热气。

    是粥。

    如果那能叫粥的话。

    马权看得清楚，碗里的液体浑浊，能看见底下沉淀的少量粟米碎粒，大部分是汤水，稀得能清晰映出碗沿的粗糙纹路。

    没有菜，没有盐，什么都没有，就是一碗勉强能称之为“食物”的、温热的水。

    明慧把托盘放在门口一块稍微平整些的石板上，没有进来的意思。

    他的目光快速扫过柴房里的四个人，在包皮那造型奇特的机械尾上多停了一瞬，然后转向马权：

    “寺内粮米紧缺，只能如此，几位将就用些。”

    他的语气很平淡，听不出什么情绪，既没有歉意，也没有施舍的高高在上，就是陈述一个事实。

    包皮被说话声吵醒，迷迷糊糊爬起来，揉着眼睛看向门口。

    等他看清托盘里的东西，那张还带着睡意的脸立刻垮了下来。

    “早斋？

    就这？”包皮趿拉着鞋走过去，端起一碗，凑到鼻子前闻了闻，又嫌恶地拿开：

    “清汤寡水的，这玩意能顶饿？

    喂鸟呢？”

    明慧的脸色没什么变化，只是看着包皮，眼神里透着一股习以为常的漠然。

    马权注意到，这年轻人握着托盘边缘的手指，因为用力而有些发白，但他什么也没说。

    “包皮。”马权开口，声音不高，但带着不容置疑的力道。

    包皮还想嘀咕什么，迎上马权那独眼里平静却冷硬的目光，后面的话噎在了喉咙里。

    他（包皮）悻悻地撇撇嘴，端着碗，小口小口地啜饮起来，脸皱得像吃了苦药。

    火舞也走过来，端起一碗，默默地喝着。

    刘波最后一个，拿起剩下那碗，几口就灌了下去，几乎没怎么咀嚼——

    也没什么可咀嚼的。

    马权也端起自己那碗。

    温热的液体滑过喉咙，带来一丝短暂的暖意，但很快就消散在空荡荡的胃里。

    味道很淡，只有一点谷物被煮过头的微涩。

    这与其说是食物，不如说是维持生命最低限度所需的热水。

    “多谢。”马权把空碗放回托盘，对明慧点了点头。