甜，在这个破败的小院子里一点一点弥漫开来。

    “陈砚那坛子酒找到了。”刘叙白从陈砚屋里出来，手里拎着一个灰扑扑的陶坛，晃了晃，里面传出半满的水声，“半坛，够喝一顿的。”

    他在石桌旁坐下，倒了两碗酒。酒是镇上土法酿的高粱酒，颜色浑浊，闻着冲鼻子，但在这寒冬腊月里，能有口酒喝已经是不错的享受了。锅里的骨头汤也炖好了，刘叙白盛了两大碗端上桌，汤色奶白，萝卜炖得半透明，干菇吸饱了汤汁胀得圆鼓鼓的，虽然只放了盐和几片老姜，但在这个物资匮乏的冬天，这已经是难得的热乎饭了。

    两人就着骨头汤，一人掰了俩烧饼泡在汤里，间或喝一口劣酒。苏清欢吃东西的样子很安静，小口小口地喝汤，咬烧饼的时候几乎没有声音。刘叙白看着她，忽然觉得这个画面有些不可思议——几天前在黑松林里，这个女人拔剑破路的时候凌厉得像一柄出鞘的剑，而现在她坐在一个破院子里，端着一碗骨头汤，吃相甚至称得上斯文。

    “看什么？”苏清欢头也不抬。

    “没什么。”刘叙白移开目光，端起酒碗灌了一口，“就是觉得你这人挺有意思。能拿剑杀人，也能安安静静喝汤。”

    苏清欢放下汤碗，拿筷子夹了一块萝卜，吹了吹上面的热气，慢条斯理地吃完之后才说：“拿剑是为了活命。喝汤也是为了活命。没有区别。”

    刘叙白想了想，觉得她说得对，又觉得哪里不太对，但一时半会也说不清哪里不对。他索性不再多想，又喝了一口酒。劣酒辣嗓子，但那股热乎劲从喉咙一路烧到胃里，在寒冬里格外熨帖。