毛斯科，某公寓。

    赵远航一夜没睡。

    他坐在桌前，面前放着那本崭新的护照。

    照片上的他穿着深色西装，头发梳得整整齐齐，看起来像一个体面的商人。

    但镜子里的他，眼窝深陷，脸色蜡黄，像一株被连根拔起的枯草。

    窗外天亮了。

    毛斯科十二月的天亮得勉强，灰白色的光透过窗帘缝隙照进来，落在护照的封面上，泛着清冷的光。

    赵远航将护照塞进大衣内袋，拎起那个不大的行李包，最后看了一眼这间住了三年的公寓。

    墙角有一盆他养了两年多的仙人掌，已经很久没浇水了，居然还活着。他没有带走它。

    楼下，一辆黑色的轿车已经等在路边。

    司机是个沉默的毛熊人，见他出来，点了点头，没有帮他拎行李。

    赵远航上了车，轿车驶出小区，汇入毛斯科灰蒙蒙的车流。

    他没有回头。

    毛斯科，公寓302室。

    王莽子的望远镜一直没有放下。

    “他走了。”他说。

    黄素素站在窗前，手里端着那杯已经凉透的茶。她看着对面那扇窗户。

    窗帘没有拉，屋里空空荡荡，那张桌子和那把椅子还在，但人已经不在了。

    “几点的飞机？”她问。

    “下午三点。从毛斯科飞布拉格，然后在布拉格转机去华沙。”

    王莽子放下望远镜，“老周的人会在华沙接应他。叶先生安排你在布拉格见他。”

    黄素素点了点头，放下茶杯，拿起自己的行李包。

    她的东西很少，几件换洗衣服，一把拆散的武器，两本不同名字的护照。

    “走吧。”她说。

    王莽子拎起自己的包，跟在她身后。两人走出公寓302室，没有回头。

    .

    赵远航走出到达大厅时，布拉格正在下雪。

    雪不大，细细密密的，像有人在天空中撒盐。

    他站在出口处，看着陌生的城市、陌生的文字、陌生的人群，心里有一种说不清的荒诞感。

    他已经不是赵远航了。

    ”，一个斯洛伐克裔的工程师，受雇于一家东欧贸易公司，去华沙出差。

    他等了二十分钟，一辆出租车停在他面前。司机探出头，用英语问：“彼得？”

    赵远航点了点头，上了车。

    出租车没有去他转机的航站楼，而是驶出了机场区域，开向布拉格市区。

    “去哪里？”赵远航用俄语问。

    司机没有回答。

    赵远航的手伸向车门把手，但车门已经锁死了。

    他的心跳开始加速，是被出卖了？还是老周的人换了一批？

    出租车在一家不起眼的咖啡馆门口停下。司机回过头，用俄语说：“有人要见你。进去，坐十分钟。然后我送你去机场。”

    赵远航犹豫了几秒，推开车门，走进咖啡馆。

    ......

    咖啡馆不大，只有几张桌子，暖气很足。

    角落里坐着一个女人，穿着深灰色的大衣，面前放着一杯咖啡。

    她低着头，看不清脸。

    赵远航走过去，在她对面坐下。

    “你是”他开口，声音有些干涩。

    女人抬起头。

    赵远航的话卡在喉咙里。

    那是一张他以为这辈子再也不会见到的脸。

    眉眼、轮廓、嘴角那颗小小的痣。

    岁月在她脸上刻下了痕迹，但他还是一眼就认出了她。

    “素素。”他的声音像是从很远的地方飘来的。

    黄素素看着他，没有说话。

    赵远航张了张嘴，想说点什么，但喉咙像是被什么东西堵住了。

    他忽然想起当年在李家沟的日子。

    她追着他下乡，心甘情愿地为他洗衣做饭。

    他走的时候，连招呼都没打一个。

    “你”

    他艰难地开口，“你怎么在这里？”

    黄素素端起咖啡，喝了一口，放下杯子。

    她的动作很慢，像是在刻意控制什么。

    “找你。”她说。

    两个字，轻飘飘的，却像两块石头，砸在赵远航的心上。

    “找我？”

    他苦笑了一下，“找我做什么？杀我？”

    黄素素没有回答。她看着他，目光平静得像一潭死水。

    那种平静，比愤怒更让人害怕。

    “我在海参崴火车站待了三天三夜。”