问青天……”

    念着念着声音就低了。

    到最后一句，不念了。

    转过身，对旁边的人说了句。

    “今日头筹，没悬念了。”

    赵文翰坐在那里，背脊挺直，脸上什么表情都没有。

    那种空白，比愤怒更扎眼。

    角落里。

    老桂树下。

    陆正明手里那串木珠已经停了很久了。

    他靠在椅背上，仰着头，看着那轮中秋的月亮。

    老常站在身后，大气不敢出。

    跟了老爷三十年。

    见过老爷在朝堂上拍桌子骂宰辅。

    见过老爷在御书房通宵修书，一壶浓茶喝到天亮。

    但从没见过老爷这副模样。

    陆正明的眼眶是红的。

    五十岁的人，前朝太子太傅，在承天门外跪过三天三夜的倔老头。

    眼眶是红的。

    他低下头，看了一眼自己手心里那串盘了十几年的木珠。

    珠子上的包浆映着月光，润润的。

    “老常。”

    “老爷吩咐。”

    陆正明没有吩咐什么。

    他把木珠收进袖口，又抬头看了一眼白板上那首词。

    隔得太远，字迹看不真切。

    但不需要看了。

    每一个字都已经刻在脑子里了。

    “这首词不是那个薛家少年写的。”

    老常一愣。

    “老爷怎么知道？”

    陆正明没有回答这个问题。

    他端起矮几上那只粗陶茶碗，茶早就冷透了。

    他还是喝了一口。

    “我欲乘风归去，又恐琼楼玉宇，高处不胜寒。”

    他低低念了一遍这三句。

    “当年老夫辞官南归的那天晚上，也是中秋。”

    “站在承天门外回头看了一眼皇城。”

    “满脑子想的，就是这个意思。”

    “想回去，又怕回去。”

    “高处不胜寒。”

    陆正明的声音轻得几乎听不见。

    “可老夫想了三年，都没能把这五个字写出来。”

    “一个十四岁的商户子弟，怎么可能写得出来。”

    老常低着头，不敢接话。

    陆正明将茶碗搁回矮几上。

    他的目光再次越过人群，找到了学生席后方那个穿粗布短衫的小书童。

    月光底下，那孩子低着头，面色平静得近乎漠然。

    周围所有人都在议论、赞叹、拍案。

    他一个人站在那里，像是局外人。

    陆正明看了很久。

    “三十年。老夫在翰林院修书三十年。”

    “从来没有一首词，能让老夫如此失态。”