在你心上敲了一下，不疼，但你知道了，你的心还在。”

    陆悬鱼听着，没有说话。

    阮籍转过头，看着他。“你有没有说过这种话？”

    陆悬鱼想了想。“也许说过。也许没有。”

    “那有没有人对你说过这种话？”

    陆悬鱼又想了想。“也许有。也许没有。”

    阮籍笑了。“你这个人，跟我一样。一样糊涂。”

    他站起来，踉跄了一下，扶着树干站稳。他抬起头，看着天上的月亮，忽然唱了起来。唱的是一首古曲，曲调苍凉，声音沙哑。

    “天地为庐，日月为烛。万物为客，我为主。古今为须臾，生死为朝暮。醉时不知身是客，醒来方觉梦已无。”

    唱完了，他低下头，看着陆悬鱼。

    “你信命吗？”

    陆悬鱼沉默了一会儿。“不信。”

    “为什么？”

    “命是人走的路。走完了，才知道是什么命。没走完，谁也不知道。”

    阮籍看着他，看了很久。“你说得对。命是人走的路。我走了一百多年，走了很多路。有的路走对了，有的路走错了。走对了的路，我忘了。走错了的路，我忘不了。”

    他坐下来，靠在树干上，闭上眼睛。月光照在他的脸上，他的脸很白，白得像纸。

    “有人让我告诉你一句话。”

    陆悬鱼的心跳快了一拍。“谁？”

    “不知道。一个人。穿黑衣服，戴着兜帽，看不清脸。他在酒肆里找到我，请我喝了一壶酒，然后说，让我告诉你——‘棋子不要走棋手的路。’”

    陆悬鱼沉默了很久。“还有呢？”

    “还有。”阮籍睁开眼睛，看着陆悬鱼，“他说，你要是再往前走，有人会不高兴。不高兴的人，会做不高兴的事。”

    “谁不高兴？”

    阮籍摇了摇头。“不知道。他没说。他只让我告诉你这些。”

    陆悬鱼站起来，看着阮籍。阮籍靠在树干上，闭着眼睛，像是睡着了。他的呼吸很轻，轻得像风。

    “阮籍。”

    阮籍没有回答。

    “谢谢你告诉我这些。”

    阮籍还是没回答。他睡着了，或者装睡。陆悬鱼站在那里，看了他很久，然后转身走了。

    谢道蕴站在远处，看着他走过来。

    “他说了什么？”

    “他说，有人让他告诉我，棋子不要走棋手的路。”

    谢道蕴沉默了一会儿。“你觉得是谁？”

    “不知道。但我知道一件事。”

    “什么？”

    “有人不想让我往前走。”

    谢道蕴看着他。“那你还要往前走吗？”

    陆悬鱼回过头，看了一眼槐树下的阮籍。那人靠在树干上，像一棵枯树，又像一块石头。月光照在他身上，把他的影子拉得很长。云团从地上站起来，走到陆悬鱼脚边，用脑袋蹭了蹭他的腿。

    “走。”陆悬鱼说，“不走，怎么知道前面有什么？”

    谢道蕴没有说话。她站在洛水边，看着月光下的水面。水在流，月在水里晃，碎成一片一片的银光。

    沈茯苓站在远处，靠着栏杆，看着他们。她没有走过去，也没有说话。她只是站在那里，看着。

    夜风从洛水那边吹过来，带着水草的腥味和远处画舫的歌声。云团趴在地上，把脑袋搁在前爪上，眼睛半睁半闭，看着月光下三个人的影子。

    影子很长，交叠在一起，又分开，又交叠。