大片，椽子露在外面，有的已经断了，断口处是灰白色的，干裂得像老人的嘴唇。殿门是两扇木门，漆皮剥落得干干净净，露出下面灰褐色的木头，木头上长满了霉斑，星星点点的，像天花板上洒了一盆脏水。门上的铜环也锈了，绿锈像一层厚痂，糊住了整个环，看不出原来的形状。

    云团先走到寺门前，用鼻子嗅了嗅门缝，耳朵向前倾了倾，像是在听里面的动静。听了片刻，它后退了两步，回头看着陆悬鱼，没有叫，也没有低吼，只是看着，眼神里有一种说不清的东西，不是害怕，是谨慎。

    崔钰走过去，伸出手摸了摸寺门。他的手刚碰到门板，就像被烫了一样缩了回来——不是烫，是冰，冰冷刺骨，像摸到了一块放在冰窖里冻了十年的铁。他低头看了看自己的手指，指尖已经红了，不是充血的红，是冻伤的红，红得发紫。他把手指塞进嘴里含了一下，吐出来，再看了看门板，没有说什么，退到一边。

    陆悬鱼没有急着推门。他绕着寺的围墙走了一圈，想看看有没有别的入口。

    寺不大，绕一圈用不了多长时间。围墙是石头砌的，石头大小不一，有棱有角，缝隙里填着黄泥，黄泥已经被雨水冲得坑坑洼洼，有的地方甚至被冲出了拳头大的洞，从洞里能看见里面的院子。院子的地上铺着青砖，砖缝里长满了草，大半人高，绿得发黑。院子正中有一棵老槐树，树干粗得一个人抱不过来，树冠遮住了大半个院子，树皮沟壑纵横，像一张老人的脸。老槐树还没有死，枝头还挂着几片叶子，但叶子是黄的，打着卷像生了病。

    他绕到寺后。

    寺后是一片塔林，十几座石塔歪歪斜斜地立在那里，高低错落像一群歪着脖子站着的老人。塔是和尚墓塔，下面埋着历代住持的灵骨，但现在已经没人管了。石塔的基座被野草遮住了，有的塔身已经倾斜，靠在一棵歪脖子松树上，松树的树干已经被压弯了，撑着像是老朋友扶着老朋友。塔身长满了青苔，灰绿色的厚厚一层，像一块块没来得及拆掉的衣服补丁。有的塔顶已经塌了，露出里面的空心，像一个张着嘴的骷髅。

    陆悬鱼数了数，一共十三座。最大的那座在中间，高约两丈，八角形，每面都刻着字。他走近了看，字迹已经被风化了，只能勉强辨认出几个——“慧”“明”“禅”“师”。其他的字都模糊了，像被橡皮擦过一样，只剩下浅浅的凹痕，手指摸上去还能感觉到，但眼睛已经看不见了。

    最小的那座在角落里，只有一人高，塔身上没有刻字，只有一个浅浅的莲花纹，莲花的瓣已经模糊了，像一朵快要凋谢的花。这座塔也歪了，歪得很厉害，几乎要倒在地上，靠着一堵矮墙撑着。矮墙也快塌了，墙根的石头被雨水冲走了好几块，剩下的是一个不规则的窟窿，窟窿里黑漆漆的，不知道有多深。

    荒草没膝。陆悬鱼走进去，草就淹没了他的膝盖。干枯的草叶踩上去咔嚓咔嚓响，脆得像纸，一脚踩下去，草叶就碎了，碎成粉末，粉末沾在裤腿上，灰扑扑的像落了一层灰。草里有死虫子，干瘪的尸体横七竖八地躺在草根下，像一堆堆没人收拾的骨灰。

    他站在塔林中央，仰头看天。天被雾气遮住了，看不见太阳，看不见云，只有灰蒙蒙的一片。

    他不知道慧明在哪座塔里。也许不在塔里。也许还在寺里。也许还在那间多年没打开过的禅房里，盘着腿，闭着眼，坐着等。等一个人来，等一个人敲门，等一个人问他——你为什么不救他们？

    风穿过塔林，发出呜呜的声响，像有人在哭。