小山的身体倒在离他大约五六米远的地方，他想看又不忍心看。他看了一眼小山的脸的朝向——朝上，朝向他这个方向，那双还在睁着的年轻的眼睛好像还在看着他，好像在无声地问他：“少佐，你为什么没有保护我？”

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    工藤少佐的心里有什么东西碎裂了。

    那颗碎裂的东西不是他的心脏——他的心脏还在跳，跳得很用力，快到要把胸骨都撞碎。碎裂的是他作为一名职业军人的某种信念，那种“只要我足够冷静、足够专业、足够强大，我就能掌控一切”的信念。

    他不能掌控一切。他甚至不能保护他的兄弟。

    工藤少佐趴在那里，他的脸埋在手臂和枪托之间，他的肩膀在微微地、不可控制地颤抖着。他不是一个轻易流露感情的人，但他也是一个有血有肉的人，他也是有感情的。他的感情平时被一层厚厚的铠甲包裹着，他以为那层铠甲足够厚，厚到可以抵挡任何打击。但现在他发现自己错了，那层铠甲在第一颗子弹带走增田的时候就已经裂开了一道缝，在小山倒下的时候，那道缝变成了一条无法愈合的伤口。

    他想哭，但他哭不出来。

    他的喉咙里像堵了一块烧红的炭，烫得他无法呼吸，但那股气怎么都冲不上去。他的眼眶是红的，但眼泪好像流干了，或者被愤怒烧干了，谁知道呢。他的嘴唇在无声地翕动着，在说着一些没有人能听到的话，一些他自己都不知道是在对谁说、在说什么内容的话。

    他恨。

    他恨对面的那些中国狙击手，恨他们用这种卑鄙的、躲在暗处放冷枪的方式杀死了他的部下。他更恨自己，恨自己为什么没有提前识破对方的诱饵战术，恨自己为什么没有在第一时间制止金井开枪，恨自己为什么不是一个更好的指挥官，好到能让他的人都活着。

    但他最恨的是，他连哭都不能哭出声来。

    他是指挥官。他是这支小队的主心骨。如果他哭出声来，金井会怎么看他？金井还活着，金井还需要他的指挥。如果他表现出一丝一毫的软弱，金井那根已经绷得很紧的弦就会彻底断掉。到时候就真的完了，一个人都活不了。

    所以他不能哭出声。

    他只能把所有的泪水和哭声都咽回肚子里，让它们在胃里和那些已经凉透了的干粮搅和在一起，变成一团黏稠的、黑色的、发苦的东西，就那么一直堵在胸腔和腹腔之间那个说不清是心脏还是胃的位置上，闷闷地疼。

    工藤少佐把脸从手臂里抬起来。他的表情已经恢复成了往常那样的花岗岩式的冷硬，但他的眼睛变了——那双眼睛里的光是全然不同的，那里面原来还有一层温润的东西，像深潭上面的水汽，现在那层水汽被蒸干了，只剩下了干涸的河床和底下那些棱角锋利的石头。

    “金井。”他喊了一声。

    “嗨。”金井的声音从右边传过来，还是一如既往的短促、干脆，没有任何多余的感情色彩。但工藤能从那个简单的音节里听出一种以前没有的东西——金井的声音在发抖。

    金井在发抖。

    这个认知让工藤少佐的心又往下沉了一大截。金井，这支小队里最冷血的、最不会恐惧的金井，他的手在发抖。这说明什么？这说明金井也怕了。金井看到小山被一枪爆头，他也怕了。他只是不说，只是把那份恐惧压在那张不动声色的脸下面，但那东西存在，像地下的暗河一样在看不见的地方哗哗地流。

    工藤少佐知道自己必须做点什么。如果他们继续这样趴在这里等下去，对面那些中国狙击手会一个一个地把他们全敲掉。不是因为他们技不如人，而是因为他们的士气已经垮了，他们的心理防线已经被那几颗精准的子弹打出了无法修复的裂缝。

    他需要考虑撤退。

    这个念头在工藤少佐的脑子里刚一出现，就像一盆冰水从头浇到脚，让他整个人的温度都降了下来。撤退，他从军的生涯里，从来没有主动下达过撤退的命令。在他的字典里，“撤退”这个词永远跟“失败”画等号。但今天，他第一次觉得，也许撤退才是最合理的选择，不是保命意义上的合理，而是战术意义上的合理——保存有生力量，重整旗鼓，再回来报仇。

    但不是现在。

    现在还不是时候。现在撤退，增田和小山的尸体就留在了这里，落到了中国人的手里。他不能把他们的尸体留在这里。日本人对待战死者的态度是不一样的——死者的灵魂必须回到故土，必须进入靖国神社，必须被后世代代供奉。如果尸体落在了敌人手里，灵魂就找不回来，就不能安息。

    增田，小山。他要把他们带回去。

    工藤少佐深吸了一口气，把脑子里所有纷乱的、软弱的念头全部压了下去，重新变回了那个冷硬如铁的职业军人。

    “金井，”他第二次喊出这个名字，声音比刚才更加沉稳有力，“稳住。”

    “嗨。”金井的声音