一张一合，却发不出任何声音。他低头看了自己胸口一眼，然后眼睛一翻，直接晕了过去。

    庭院里终于安静了。

    八名黑衣护卫，横七竖八地倒在院子里，有的昏过去了，有的还在呻吟，有的在吐血沫，有的抱着断腿在地上打滚。疤眉汉子是最先倒下的那个吗？不是的，疤眉汉子还站着——不，他现在是单膝跪在地上，左肩有一个明显的凹陷，那是被李云飞的铁腿踢出来的伤。他的右手撑着地面，额头上全是汗，脸色惨白，但他还在咬牙撑着自己不倒下。

    他抬起头，用一种复杂的眼神看着李云飞。

    那眼神里有不甘，有愤怒，但更多的，是一种说不清道不明的东西——也许是对真正强者的敬畏。

    李云飞站在原地，大口大口地喘着气。

    他的衣服已经不成样子了，长衫被撕开了好几道口子，左边袖子上有一片血迹，不知道是别人的还是自己的。他的脸上青了一块，右颧骨的位置，是被谁的拳头蹭到的，已经微微肿了起来。他的嘴角有一丝血迹，是被某个黑衣护卫的肘部磕到的，他用舌头舔了一下，满嘴的铁锈味。

    但他的眼神依然明亮，腰背依然挺得笔直。

    他站在一堆倒下的敌人中间，像一棵被暴风雨吹打过却依然挺立的青松。

    庭院里安静得能听见风吹过槐树叶子的沙沙声。

    廊下的丫鬟家丁们目瞪口呆，有的人嘴巴张得能塞进去一个鸡蛋，有的人眼睛瞪得比铜铃还大，还有一些胆小的小丫鬟直接吓哭了，捂着嘴无声地流泪。他们从来没见过这样的场面，八个人啊，八个精壮的、杀过人的黑衣护卫，在不到两分钟的时间里，全部被一个人撂倒了。

    那个人，此刻就站在庭院中央，浑身上下是血，却像一尊战神。

    老马的帕子已经不知道掉到哪里去了，他的后背全湿透了，冷汗顺着脊背往下淌。他张着嘴，想说什么，却发现自己嗓子干得像被砂纸磨过一样，一个字都发不出来。他下意识地往廊柱后面退了一小步，那是一种本能的、想要离危险更远一些的冲动。

    笃、笃、笃。

    清脆的敲击声在死寂的庭院里响起。

    那声音不急不躁，不轻不重，带着一种令人窒息的从容。

    所有人的目光都转向了台阶上的那把花梨木太师椅。

    梁作斌还坐在那里。

    从始至终，他都没有离开过那把椅子，没有站起来过，没有后退过，甚至脸上的表情都没有太大的变化。他的右手还搭在扶手上，食指和中指交替着叩击红木表面，发出那一声声不紧不慢的笃笃声。

    该怎么形容梁作斌此刻的表情呢？

    如果你事先不知道这里发生了什么，你甚至会以为他只是在看一场无关紧要的戏。他的眉眼之间没有任何紧张或恐惧的痕迹，那双狭长的眼睛微微眯着，嘴角挂着一丝若有若无的笑意，整个人放松得像是刚刚午睡醒来，正在享受午后悠闲的时光。

    但他的眼底，有什么东西不一样了。

    如果他之前看李云飞的眼神是轻蔑和傲慢，那么现在，那种轻蔑还在，但傲慢之外，多了一些别的东西——是一些审视，一些计算，以及一种更加冰冷的、更加彻底的杀意。

    就像一个猎人在评估一头受伤的猛兽，在决定下一步要怎么动手。

    梁作斌停下了敲击扶手的动作。

    他的手指悬停在半空中，然后缓缓握紧，指节泛白。

    “不错。”梁作斌开口了，声音不大，但在这寂静的庭院里，每一个字都听得清清楚楚，“确实不错。我梁作斌在天津卫这么多年，还没见过有人能在我的府邸里连打十几个人还能站着的。”

    他站了起来，再次走下台阶。

    这一次，他走得很慢，一步一步，每一步都踏得极稳，靴子踩在青石板上的声音在空旷的庭院里回响。他走到李云飞面前大约一丈远的地方，停下来，上下打量着他，那目光像是在看一件稀罕物件。

    李云飞直直地回视着他，胸膛还在剧烈起伏，但目光始终没有闪躲。

    梁作斌歪了歪头，嘴角那抹笑意渐渐扩大，最终变成了一个灿烂的笑容。那笑容看起来和煦而友善，就像两个老朋友重逢时的寒暄，但不知为什么，在场的每一个人看到这个笑容，都觉得脊背发凉。

    “你知道我最欣赏你什么吗？”梁作斌忽然说了一句，语气随意得像在聊家常，“我最欣赏你不知死活的样子。”

    他说完这句话，又笑了。

    这一次他笑出了声，哈哈哈的，笑声在庭院里回荡，听起来爽朗极了。

    然后他收住了笑，脸上的笑容在一瞬间消失得干干净净，取而代之的是一种比寒冰还要冷的表情。他微微侧过头，看了老马一眼。

    老马的身子抖了一下，他赶紧从廊柱后面走出来，弯着腰，小心翼翼地凑上前去，声音压得极低：“爷……”