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    林小雨一边爬一边哼起了歌。没有歌词，只有一个简单的调子，反反复复，像摇篮曲，又像劳动号子。徐明没有问她这是什么歌，因为他知道这是她在镜中世界听到的那个旋律——那个刻在骨头里的、比记忆更深、比意识更久的、灵魂诞生之前就已经存在的旋律。

    她现在不是在听，是在唱。她把那个旋律从镜中世界带了出来，变成了自己的。

    井口越来越近，星空越来越大。从一小片变成了一大片，从一大片变成了整片天空。徐明的手抓住井沿的时候，感觉到夜风扑在脸上，带着槐花的香气和远处田野里青蛙的叫声。他用力一撑，翻出了井口，躺在井边的草地上，大口大口地喘着气。

    林小雨随后翻了出来，直接趴在了他旁边，脸埋在草地里，闷闷地说了一句：“我再也不想爬井了。”

    徐明侧过头看着她，月光照在她脸上，把她的轮廓照得很柔和。她的额头上沾着泥土，头发里夹着草叶，鼻尖上还有一道灰，整个人狼狈得像刚从泥地里滚出来。但她笑得很好看，眼睛弯弯的，露出两排白白的牙齿。

    “你脸上有灰。”徐明说。

    “你脸上也有。”林小雨说。

    两个人都没有伸手去擦。

    草地旁边的那片林子还在，月光透过枝叶的缝隙洒下来，在地上投下斑驳的光影。远处，长安城的轮廓在夜色中若隐若现，城墙上的火把连成一条细细的光线，像一条盘踞在大地上的火龙。

    徐明从草地上坐起来，从怀里掏出铜镜。铜镜在月光下泛着温润的光泽，镜面上什么都没有，光滑得像一汪清水。但他能感觉到镜子里有什么东西在动——不是白砚秋，不是那个小女孩，而是更深处、更古老的东西。但这一次，它不是在被唤醒，而是在沉睡。那枚黑色的玉简嵌进井底的门之后，某种更深层的封印被加固了。那个存在——那个最初的、唯一的、看见了“自己”的存在——被藏得更深了，深到也许永远都不会再被找到。

    这是好事。

    有些东西，就应该被藏起来。不是因为它们不好，而是因为它们太好了，好到不能被任何人看见。就像白砚秋的女儿说的那句“我很好”，简单，普通，没有任何修辞，但它比所有的八卦加起来都要重，都要真。因为它不需要被看见，它只需要被相信。

    林小雨从草地上爬起来，拍了拍身上的土，从袖子里掏出那包已经空了的桂花糕的油纸，叠成一个方块，塞回袖子里。她说这张油纸要留着，因为这是她在镜中世界之外吃的最后一样东西，它证明她回来过。

    徐明站起来，把铜镜揣进怀里，把八卦录也揣好，把白砚秋的毛笔和茶叶包也整理好，把所有的重量重新扛在肩上。胸口那个图案安安静静的，那只眼睛闭得很紧，像是终于睡熟了。

    “走吧，”他对林小雨说，“殷落尘还在等我们。”

    “你还记得路吗？”林小雨问。

    徐明从怀里掏出八卦录，翻开第一页。那一页上，“去找其他六只眼”这行字还在，但下面又多了一行新的，不知道什么时候写上去的：

    “千机阁，正北，三十里。”

    字迹不是徐明的，也不是林小雨的，而是另一种笔迹，端正而有力，像是白砚秋写的，又像是殷落尘写的，又像是白衣写的，又像是那个蒙着眼睛的少年写的。也许是他们所有人一起写的。也许根本就没有人写，是八卦录自己学会了写字。

    徐明合上本子，朝正北方向看了一眼。月光下，那片山脉的轮廓清晰可见，山的背后有什么东西在微微发光，不是金色，不是白色，而是一种温暖的、橘黄色的光，像是一盏在夜里为旅人点亮的灯。

    “三十里，”徐明说，“天亮前能到。”

    两人穿过那片黑黢黢的林子，走上了官道。月光把路面照得像一条银白色的河流，两旁的槐树在夜风中沙沙作响，像是在给他们鼓掌。远处的山脉越来越近，那盏橘黄色的灯越来越亮，像一颗低垂的星星，在地平线上静静地燃烧。

    徐明走得不快，但每一步都很稳。林小雨走在他旁边，脚步轻快得像在跳舞。她的手时不时碰到他的手，没有刻意去握，也没有刻意躲开，就那么自然地、偶尔地碰在一起，像两片被风吹到一起的叶子，碰一下，分开，再碰一下，再分开。

    走了大约一个时辰，前方的路旁出现了一座亭子。亭子不大，四根柱子撑着一个顶，里面有一张石桌和两个石凳。石桌上放着一壶酒和两个杯子，酒壶是白瓷的，上面画着一枝瘦瘦的梅花。

    亭子里坐着一个人。

    殷落尘。

    他换了一身干净的深灰色道袍，头发束得整整齐齐，脸上带着一种徐明从未见过的轻松。不是那种强撑出来的、假装没事的轻松，而是真正的、从骨子里渗出来的、放下了所有重担之后的轻松。他面前的石