走向那些密密麻麻的书架之间的一条窄窄的通道。通道的尽头，有一面镜子——不是八卦镜，不是铜镜，而是一面普通的、挂在墙上的、落满了灰尘的穿衣镜。他走到镜子面前，伸出手，指尖触到镜面的瞬间，镜面像水一样荡开了一圈涟漪。他迈了进去，身影消失在镜子深处。镜面恢复了平静，倒映着空荡荡的通道和满墙的书架，像什么都没有发生过。

    林小雨看着那面镜子，站了很久。

    徐明站在她旁边，没有催她。他知道她在看什么——不是在看镜子，而是在看镜子里倒映出来的那条通道，那条殷落尘走过的路，那条通向镜中世界的路，那条通往白砚秋和小女孩的路。那是一条不归路，但也是一条回家的路。

    “走吧。”林小雨终于收回了目光，转过身，面对徐明，“去找那只‘未来’的眼。”

    两人走出千机阁的大门时，天已经亮了。东边的天际线上，太阳正在升起，把整片天空染成了橘红色和淡紫色交织的颜色。山脉的轮廓在晨光中显得格外清晰，山脊上的树木像是用墨线勾勒出来的，一笔一笔，清清楚楚。

    徐明从怀里掏出那卷帛书，展开，看了看那片山脉的位置。在千机阁的正北方，大约两百里的地方，有一片没有名字的山脉，当地人叫它“迷魂山”，因为进去的人很少能走出来，不是因为里面有什么妖魔鬼怪，而是因为里面的路会自己变化，今天走的路，明天就不见了。

    “‘未来’的眼选那里不是偶然的。”徐明把帛书卷好，塞回怀里，“那片山脉的时间是乱的，正好适合他那种‘同时走在所有时间线上’的存在方式。他在那里不会觉得不舒服，反而会觉得像回家一样。”

    林小雨从袖子里抽出她那支毛笔，在八卦录的第一页上写了一行字：

    “迷魂山，两百里，去找一只会折叠时间的人。”

    八卦录的封面从深蓝色变成了一种淡青色，像是春天刚发芽的嫩叶，又像是雨后初晴的天空。

    “它喜欢这个任务。”林小雨说，语气里带着一丝得意，“它觉得找人的任务比找东西的任务有意思多了。”

    徐明忍不住笑了。他很少笑，但每次笑都是因为林小雨说了什么奇怪的话。她的脑子和别人的不一样，总是能把最沉重的事情用最轻飘飘的语气说出来，像是一片羽毛落在了一块铁上，铁还是铁，但羽毛让它看起来不那么冷了。

    两人沿着官道往北走，太阳越升越高，把路面晒得暖洋洋的。路两旁的槐树上，有鸟在叫，不是那种好听的、婉转的叫声，而是那种聒噪的、叽叽喳喳的、像在吵架的叫声。林小雨说那是一种叫“白头翁”的鸟，喜欢在早上吵架，吵赢了的那只会得到一根虫子，吵输了的要自己去挖。

    “你怎么知道？”徐明问。

    “上次在长安城东的早市上，一个卖鸟的老头告诉我的。”林小雨说，“他养了一笼子白头翁，每天早上都在吵架，他说他靠这个招揽生意，大家觉得好玩，就会停下来看看，看着看着就会买一只。”

    徐明想象了一下那个画面——一个老头，一笼子吵架的鸟，一群围观的闲人，一堆被冲动买走的鸟。这就是人间。吵吵闹闹的，莫名其妙的，没有任何逻辑和意义，但它就是存在，就是每天都在发生，就是比所有的修真界大事都要真实。

    两百里路，走了整整一天。

    不是因为他们走得慢，而是因为路不好走。出了官道之后，就是一条年久失修的驿道，路面坑坑洼洼，两旁长满了比人还高的荒草。走完驿道之后，连路都没有了，只有一片被野火烧过的荒原，地面是黑色的，空气中弥漫着焦糊的气味，偶尔能看到一两株从灰烬里钻出来的嫩绿的草芽。

    走到荒原的尽头，天已经快黑了。夕阳挂在山脊上，像一个巨大的、正在融化的橘子，把整片天空染成了橘红色。前方的山脉在暮色中显得格外神秘，山峰的轮廓层层叠叠，像一幅没有尽头的画卷。

    徐明停下脚步，从怀里掏出探路灯的符纸，但没有点燃。因为他看到了光——不是他需要点燃的那种光，而是从山脉深处透出来的、自然的、却又不太自然的光。

    那光的颜色在不断地变化。有时候是金色，有时候是蓝色，有时候是紫色，有时候是那种介于存在与不存在之间的颜色。光的变化没有规律，像是有人在随意地调一个旋钮，顺时针转一下，逆时针转两下，顺时针转三下，逆时针转一下。

    “他就在里面。”林小雨指着那片变幻的光，“‘未来’的眼。他还在。”

    徐明把探路灯的符纸收起来，从怀里掏出八卦录，翻开第一页。那行“迷魂山，两百里，去找一只会折叠时间的人”的字迹正在发光，但不是之前那种稳定的、均匀的光，而是一种闪烁的、不稳定的、像是在催促的光。

    “他知道我们来了。”徐明说。

    “他当然知道。”林小雨把八卦录合上，塞回怀里，看着那片变幻的光，“他是‘未来’的眼。他看到我们来了，也许在很