那双透明的眼睛里，零点六的裂缝还在，但不再是挣扎的痕迹，而像是冬天结冰的湖面上，春天来临时融出来的第一道细纹。

    “我可能不会再变回以前的样子了，”她说，“以前的林素问——那个在观测站之前的林素问——有很多东西我记不起来。不是被删了，是被压得太久，找不到解压密码。”她顿了顿，“但有一件事我记得。韩老师在被融合前说的最后一句话。她不是对敌人说的，是对我们这两百个人说的。”

    “她说什么？”

    “她说，‘不要怕。怕的人在罐子里，不怕的人在镜子前。’我当时没听懂。现在懂了。”

    她说完这句话之后站了起来，走到门口，又停下来，没有回头。“罐子里的两百颗大脑，还活着。它们在等。它们的身体没有了，但神经系统是完整的。如果有足够的资源和技术，有一天可以把它们接出来。不是接进罐子外面的世界，是接进一个能让它们重新感觉到阳光的东西。”她顿了顿，“这件事，我想做。”

    窗外，雨后的云层正在散开。太阳塔的第一束晨光从云缝间漏下来，落在广场上那些拆了一半的白色帐篷上。帐篷的帆布被雨打湿又被光照亮，像一幅没画完的画，颜料还没干，画布已经在期待下一笔的颜色。