驶过积水的声音，有模糊的喇叭声，有某个公寓里传来的电视噪音。

    世界在照常运转，没有任何人知道这个六楼房间里正在发生什么，也没有任何人会在意。

    她的手指微微收紧。

    扳机的弹簧阻力很模糊，她试着再往下压一毫米，又一毫米。

    随便吧，无论是新是旧，只要它能射出子弹......

    所有事情都会结束。

    所有责任，所有记忆。

    所有沉重的、冰冷的东西。

    所有她背负了太久、久到已经忘了如何放下的东西。

    都会消失。

    她闭上眼睛。

    脑海里没有闪回一生的画面，没有最后的忏悔或思考。

    只有一片深不见底的黑暗。

    黑暗里有什么东西在低语。

    这就是结局吗？

    那低语似乎在问。

    她不知道。

    她也什么都不想知道。

    扳机又压下去一丝。

    然后......

    胃部传来一阵剧烈的痉挛。

    她二十三天没正经吃东西，只靠酒精和药物维持。

    痉挛来得突然而猛烈，她身体一弓。

    握枪的手不由自主地松了力道，枪脱手落下。

    “砰！”

    走火了......墙上多了一个弹孔。

    她喘息着，额头上冒出冷汗。

    痉挛一阵接一阵，胃像被一只无形的手攥紧、扭绞。

    她蜷缩在床上，手臂紧紧抱住腹部。

    疼痛是真实的，生理性的，是无法用意志忽视的。

    这疼痛把她从那个虚无的边缘拉了回来。

    拉回这具可悲的、脆弱的、依然会饥饿会疼痛的躯体。

    她躺了很久，直到痉挛渐渐平息。

    然后她慢慢坐起来，看着掉在床单上的手枪。

    枪口还指着她，像一个沉默的质问。

    她没有再捡起它。

    只是静静的看着。

    枪口...什么？

    “......”

    “操你妈......”

    “......”

    她摇晃着站起来，走到厨房。

    橱柜里面几乎空空如也。

    几包过期的压缩饼干，一听罐头，标签已经模糊不清。

    她拿出那听罐头，用钥匙撬开。

    里面是某种肉制品，浸泡在浑浊的油脂里，散发着臭味。

    她用手指挖出一块，塞进嘴里。

    味道很糟，咸得发苦，质地像橡胶。

    但她咀嚼着，吞咽着，因为身体需要，仅此而已。

    她回到房间，但没有再碰那把枪。

    她走到窗前，打火机的齿轮摩擦，火焰亮起。

    雨小了些，变成了细密的雨丝，在路灯的光柱中斜斜飘落。

    街上空无一人，只有积水反射着破碎的光。

    她吸着烟，目光空洞地望着窗外。

    莫斯科的夜晚很长，尤其是这个季节。

    下午四点天就黑了，然后就是长达十六个小时的黑暗。

    她喜欢黑暗。

    黑暗里，她不需要扮演任何人。

    不需要是白狐，不需要是指挥官.

    她可以只是一个存在，一个在六楼房间里腐烂的存在。

    烟燃尽了。

    她又点了一支。

    然后是第三支，第四支。

    现在可能是晚上十点，也可以是凌晨三点。

    她不知道，也不关心。

    窗台上的烟蒂堆积得更高了。

    “今天又下雨了。”

    “......”

    “酒快喝完了。”

    “......”

    “镜子没碎。”

    “......”

    “枪很重。”

    “......”

    “失败。”

    她是在对谁说？

    没有人。

    房间是空的，除了她自己。

    也许她是在对自己说。

    确认自己还能发出声音，确认语言功能还在运作。

    也许她只是在填补寂静，用破碎的词句填充这个令人窒息的虚空。

    “我想不起来上一次笑是什么时候。”

    “......”

    “也许我从来没有笑过。”

    这不是真的。

    记忆深处有模糊