下面，她对他说的话。

    她说到做到。

    办公室的门被轻轻敲响，他抬起头应了一声，“进来。”

    是他的秘书，手里拿着一份文件，脸上的表情有些奇怪，“总统先生，您上午的会议.....”

    “取消。”他打断她，“所有会议，今天全部取消。”

    秘书愣了一下，点点头，退了出去。

    他重新看向窗外。

    莫斯科的雪终于停了，天空还是灰蒙蒙的，但云层后面隐约透出一点光。

    红场上的积雪正在被清扫，工人们穿着橙色的背心，在寒风中忙碌。

    他不知道她会在什么时候来。她说“三天之后”，但没有说具体时间。

    也许是正午，也许是傍晚，也许是午夜。他只能等。

    但她说三天，就是三天。

    他打开办公桌最下面的抽屉，从里面拿出一个厚厚的牛皮纸信封。

    信封里装着的是那份名单的原始文件，以及所有能搜集到的详细情报。

    他把信封放在办公桌中央，靠进椅背，闭上眼睛，等待。

    时间一分一秒地流逝。

    一阵风从身后吹来。

    办公室的窗户是开着的吗？他不记得开过。

    他转过头。

    一个身影坐在窗台上。

    银白的长发在风中轻轻飘动，她身上那件破烂的制服不见了，只剩下那套黑色作战服。

    脸上的血污和灰尘被擦得干干净净，露出那张总统无比熟悉的脸。

    那双眼睛已经不再是三天前那双空洞的的眼睛。

    它们正看着他，平静得像一潭死水，没有任何东西。

    只是......平静。

    那平静比任何疯狂都更可怕。

    她坐在那里，姿态与D6还存在时一模一样。

    一条腿屈起，一条腿垂在窗外。

    姿态放松得仿佛这不是克里姆林宫十八米高的窗台，而是她D6主控室里那张窄床。

    总统看着她，一时间竟然有些恍惚。

    她的姿态，她的神情，她周身那股气息，和D6还存在时一模一样。

    就好像什么都没发生过。

    就好像那两千多条人命，那个巨大的深坑，都不曾存在过。

    但他知道不是。

    他拿着那份厚厚的名单走到窗边递了过去，自己后退了两步，看着她。

    “.......指挥官。”

    她伸手接过，目光从头到尾扫过那些名字，一页，两页，三页......七页。

    每一页她都看得很仔细。

    她看完了。她把文件整理好，重新放回信封，收在自己衣物的内袋。

    “谢谢您，总统先生。”

    声音很平静，和D6还存在时一模一样。

    和三天前那个在雪地里嘶吼的人判若两人。

    总统张了张嘴，想问接下来打算怎么做，想问需不需要支援，想问有没有他可以做的。

    但她没有给他开口的机会。

    不等总统说话，她向后一仰，整个人从窗台上坠落下去。

    总统猛地扑到窗边，探出半个身子向下望去。

    楼下，雪地上没有任何痕迹，只有还在飘落的雪花，一层又一层地覆盖着一切。

    她消失了。

    他站在窗前，看着那片空荡荡的雪地，很久很久。

    风呼啸着灌进来，吹乱了他的头发。

    很冷。

    ......

    一天后。

    格罗兹尼。

    城郊有一片废弃的工业区，苏联时代遗留的烂摊子。

    高大的烟囱早已不再冒烟，车间厂房的屋顶塌了大半，生锈的钢架裸露在外。

    在其中一座看起来相对完好的仓库外围有一些不同的痕迹。

    外围有持枪的人员巡逻，屋顶架设着监控摄像头和通讯天线，在黑暗中亮着微弱的红灯。

    夜幕降临后，仓库里亮起昏暗的灯光，隐约有说话声和音乐声传出。

    雇佣兵们在喝酒、打牌、消磨时间，等待下一个任务，等待下一笔钱。

    仓库二楼，一间被改造成办公室的房间里。

    他手里夹着一支粗大的古巴雪茄，烟雾缭绕。

    脸上有一道从眉骨斜劈到下颌的旧伤疤，那是他在格鲁乌服役时留下的“纪念品”。

    在一次失败的秘密行动中，他被敌方近身，那把刀差点要了他的命。

    但也正是那次经历，让他彻底明白了“国家”是怎么回事。

    明白了那些冠冕堂皇的口号后面不过是权力和利益的游戏。

    所以那年他退役了，不是正