每一道裂缝后面都有一只眼睛。人的眼睛。不同的人。不同颜色。不同年龄。有的浑浊，有的清亮，有的布满血丝，有的空洞死寂。萨卡维站在那里，没有立刻迈步。

    他看到有的眼皮在缓慢眨动，一下，一下，节奏不统一，像无数个不同频的钟摆。有的眼球跟着他的身形缓缓转动，瞳孔收缩又放大，像在重新对焦。

    无数道视线密密麻麻地钉在他身上，不是钉在他的翼魔外壳上，是钉在更深处，那枚正在燃烧的龙纹上。

    他不确定它们看到了什么。但他知道，这些眼睛曾经属于活人。它们被囚禁在这里，嵌在肉门的缝隙里，成了监狱的观测器官。

    颈间的黯语项链又凉了一分。那层薄薄的黑雾从他脖颈蔓延到整个肩背，像一件无形的披风。龙纹的灼热没有消退，但被项链分担了一部分，从“熔骨”降到了“烫伤”的级别。

    萨卡维没有回头。他迈出了第一步。

    两侧的眼球跟着他转动，无数视线在他身上交汇，但没有一道越过那层黑雾触碰到他的灵魂。他走得很慢。

    每一步都踩在纹路最稀疏的地方，每一步都让爪尖先落地再移重心。肉门之后的东西在观察他，他在观察肉门之后的东西。

    走廊很长。两侧的门在变少。每隔十步一扇，变成每隔二十步一扇，然后每隔三十步。

    门上的眼睛也越来越少，取而代之的是大片空白的肉壁，上面残留着缝合后又拆线的痕迹。那些眼睛曾经存在过，后来被拆走了。去了哪里？他没有想。

    走廊尽头是另一扇门。不是石头的，是铁的。黑色的铁，表面没有锈，但布满了细密的划痕，不是刀剑留下的，是指甲。和裂缝入口处那些巨大抓痕一样，只是尺寸小了很多，像是一个体型正常的人，用指甲在铁门上反复抓挠留下的。

    萨卡维站在铁门前。

    指南针的红针终于动了。它从垂直向下缓缓抬起，指向铁门的正中央。蓝针也不画圈了，稳稳地指着他的来路。

    他把手按在铁门上。冰的。铁门没锁。他推开了它。

    门后面是纯黑的。不是走廊里那种“拒绝被看”的黑，是正常的、没有光的黑。翼魔的夜视在这里恢复了。他看到一条向下的阶梯，石质的，每一级都很矮，像是为体型比翼魔更小的生物设计的。

    阶梯深处传来微弱的风。风里有气味，是潮湿的、发霉的、像很久没有打开过的地窖的气味。

    还有别的东西。很淡，但龙纹捕捉到了。灵魂的味道。不是活人的，是残存的、被囚禁了很久的、快要消散的残魂。

    他走下第一级台阶。身后的铁门没有关。他回头看了一眼，门缝里，那些肉门上的眼睛还在看着他。

    龙纹的温度在下降。不是消退，是骤冷。从灼烧变成冰凉，从冰凉变成刺骨的寒。那枚烙在骨髓深处的印记像被泡进了冰水，寒意顺着脊骨往上爬，爬过颈椎，爬过头顶，爬进眼眶。

    不是因为威胁消失了，是因为威胁太大了。大到他的每一寸感知都在尖叫着让他逃，但龙纹选择了另一条路，它收敛了所有热度，把自己伪装成一块死物，像冬眠的蛇。

    有一双眼睛不一样。

    在最远的地方，几乎被黑暗吞没，但他看得见。不是人的眼睛，是暗红色的、没有瞳孔的、像两块烧红的炭。典狱长。他没有直视那双眼睛，只是用余光扫过，然后把头转了回去。

    继续往下走。

    阶梯的尽头，是另一条走廊。走廊两侧不再是肉门，是真正的牢房。石墙，铁栅，每间牢房的门上都挂着一块铜牌，铜牌上刻着编号和名字。有的名字被划掉了，有的被反复刻了好几遍，有的只剩下模糊的凹痕。

    他走过第一间牢房。铁栅后面是空的。第二间，空的。第三间，有一团灰色的影子蜷缩在角落里。不是活的，不是死的，是介于两者之间的某种状态。

    它的轮廓模糊到几乎要和墙壁融为一体，偶尔抽搐一下，像被电击的青蛙腿。萨卡维从它面前走过，它没有任何反应。它已经被关了太久，久到忘了自己是活物。也许它进来的时候，还不是这副模样。

    走廊很长，牢房很多，绝大多数都是空的。少数几间里有影子，但它们都不动，不抬头，不出声。

    他注意到一个规律，空牢房的铜牌上，名字都被划掉了；有影子的牢房，名字还在。划掉的名字去了哪里？他把这个疑问压在心底，继续走。

    走廊的尽头，是一面墙。墙上没有门，只有一个凹槽。凹槽的形状，和他怀里那枚鹅卵石一模一样。

    萨卡维站在凹槽前，没有把石头放进去。他的目光在凹槽边缘停留了片刻，然后移开了。那枚石头在怀里发烫，不是烫，是温，像刚从掌心捂热的。他想起团长说的话：“走投无路的时候，把它放在地上。”

    现在还不是走投无路。或者说，他还没确定这条路到底通向出口，还是另一个陷阱。