“然后看着你那张脸，狠狠地嘲笑。”

    下一秒，斯托里的身影开始变淡、消散。

    剧院里只剩下玛奇格尔一个人。

    她坐在第一排正中的位置上，抱着那束永远烧不完的火柴，盯着空荡荡的舞台。

    然后她轻轻松了口气，整个人往椅背上一靠，小小的身体陷进红色的天鹅绒里。

    “……呼。”

    那口气吐得很长，带着一种终于结束了的虚脱感。

    她抬起手，擦了擦额头上并不存在的汗。

    “还好蒙混过关了。”

    她小声嘟囔着，嘴角弯起一个微妙的弧度——不是之前那种幸灾乐祸的笑，而是一种复杂的、带着一丝庆幸和后怕的笑。

    她确实隐瞒了一些事。

    关于那个“不受控制的完美爱人”的真正原因，她并没有全盘托出。

    什么“为了追求真实感”，什么“无条件满足她的所有要求”——这些只是其中之一。

    真正的原因——

    她不可能告诉猎人。

    她抬起头，看向舞台上方那台永不停歇的放映机。

    光束依旧稳定，嗡嗡声依旧微弱。

    但在那光束的尽头，在那片由幻境编织的虚无之中，一段记忆正在缓缓回放——

    那个和猎人长着一模一样脸的男人，站在血泊中，握着那把滴血的匕首。

    皇后的头颅滚落在脚边，那双眼睛还睁着，嘴角弯着诡异的弧度。

    他低头看着那颗头颅，看了很久。

    然后他抬起头，看向某个方向——那个方向，玛奇格尔知道，是剧院的方向，是她所在的方向。

    那张和猎人一模一样的脸上，浮现出一个微笑。

    不是之前那种温柔的、设定好的笑。

    而是一种复杂的、带着一丝满足、一丝遗憾、一丝……连他自己都说不清的复杂情绪的微笑。

    他的声音很轻，像是在自言自语，又像是在对某个看不见的人说话：

    “请转告给本体。”

    “让我也稍微嫉妒他一下吧。”

    说完，他的身影开始消散。

    像一缕烟，被无形的风吹散。

    最终，彻底消失。

    只剩那把匕首，“咣当”一声落在地上，在血泊中溅起一朵暗红色的花。