靠着冰凉的门板，她缓缓滑坐到柔软的地毯上。

    手腕上被捏过的地方已经不红了，但那触感却仿佛烙印在皮肤深处。

    空气里似乎还残留着那浓烈的玫瑰麝香，以及那丝清冽的、混合着雪松与烟草的……那个人的气息。

    她用力甩了甩头，试图驱散这些幻觉。

    洗了很长时间的热水澡，皮肤被烫得发红，可那股寒意似乎仍盘踞在骨髓里。

    许星眠换了丝绸睡衣，躺在足够容纳三四个人的大床上，关掉所有灯，强迫自己闭上眼睛。

    然而黑暗并未带来安宁。

    眼前晃动的，是酒吧里沉在水底般的光线，以及卡座里交叠的含义不明的剪影。

    然后，画面定格。

    暗银色的面具，利落的下颌线，色泽偏淡的唇，还有那双深褐色的、如同吸收了一切光线的眼睛。

    “当奴隶属于主人的时候。”

    那句话再次在耳边响起，冰冷，清晰，不带任何情绪，却比任何威胁都更让她战栗。

    她翻了个身，将脸埋进枕头。

    直到掌心泛起疼痛，她才意识到，自己竟一直紧紧地将那张名片握在手里。

    名片锋利的边缘深深硌进掌心，留下几道发白的印痕，隐隐作痛。

    许星眠摊开手，借着窗外透进来的微弱天光，看着那张躺在汗湿掌心里的卡片。

    暗银色的“S”在昏暗中依然清晰，花体字带着一种冷峭的优雅。

    她盯着看了很久，久到眼睛发酸，然后猛地合拢手掌，将它紧紧攥住。

    第二天，第三天……日子像被上了发条，精准而乏味地转动。

    她依旧是许家大小姐，赴不完的宴，看不完的展，衣柜里永远塞不进下一件高定。

    可有什么东西，像一根细小的鱼刺，扎进了她原本顺滑无虞的生活。

    不致命，却无时无刻不在提醒着它的存在。

    她不再轻易被那几个朋友的激将法触动，也渐渐疏远了她们。

    母亲书房里那只北宋官窑盏被收了起来，谁也没有再提过，但家里的气氛有那么几天，绷得像拉满的弓弦。

    她装作不经意地问起，只换来母亲一个疲惫的眼神，和一句含糊的“生意上的事，小孩子不用操心”。

    那句“小孩子别多问”，像一记无形的耳光，扇在她试图维持的骄矜上。

    她不是小孩子了。

    但在某些人眼里，在某些世界里，她或许连小孩子都算不上，只是一个误入的无关紧要的符号。

    那张印着“S”的名片，被她藏在了梳妆台首饰盒的最底层，压在母亲送她的那条钻石项链下面。

    她没有再去那个酒吧，一次都没有。

    但暗红色的门灯，沉在水底的灯光，还有那双在面具之后平静无波的眼睛，却比任何去过的真实场所，更频繁地闯入她的梦境，甚至白日的走神。

    有时候，她会从一场觥筹交错的宴会上提前离席，独自站在露台。

    看着脚下申海璀璨的、永不熄灭的灯火，脑海里却反复回响着那句话：

    “你觉得在这里，你的名字，和你母亲的名头，能为你带来什么？”

    带来尊重，带来畏惧，带来前呼后拥，带来一切她习以为常、甚至偶尔厌倦的东西。

    但在那盏暗红色门灯背后，在那个戴着暗银色面具的女人面前，那些东西轻飘飘的，像阳光下的肥皂泡，一戳就破。

    凭什么？

    这个问题如同藤蔓，在她心里疯狂滋长，缠绕住每一次心跳。

    凭什么她可以那样轻易地用一句话就剥掉她所有的外壳？

    凭什么她可以那样笃定地说“我们不会再见面”？

    凭什么她可以掌握那些连她父母都讳莫如深的秘密，却用那样平淡的语气说出来？

    不甘，好奇，被冒犯的愤怒，还有一种更深沉、更难以名状的吸引力，混合成一种焦灼的渴望。

    她渴望再次见到她，不是为了感谢，甚至不是为了质问。

    她只是……想再看看那双眼睛。想看看在那片深潭之下，是否真的没有任何情绪的波澜。

    想看看如果她再次站到对方面前，对方是否还会用那种看待闯入者或小动物的眼神看她。

    她开始有意识地、隐秘地收集信息。

    关于那个街区，关于那些隐藏在梧桐树影深处的、没有招牌的场所。

    她动用了些零花钱，通过一些不那么光明正大的渠道，打听Square这个名字。

    然而，收获寥寥。

    这个名字像投入深海的石子，几乎没有回响。

    偶尔有那么一两个消息灵通、在灰色地带游走的人物，在听到这个名字时，会露出讳莫如深的表情，含糊地说“那一位……不是我们能打听的”