苏晴月接下来三天没怎么着家。

    不是加班到凌晨那种——是直接住在队里了。

    林墨第一天还给她打了保温桶送过去，被她在电话里拦了。

    “别来。队里人多，你送饭过来不好看。食堂有夜宵。”

    “食堂夜宵能吃？上次你自己说红烧肉难吃到想报警。”

    “……凑合吧。忙完这阵再说。”

    林墨没再坚持。

    他把多出来的时间全砸进了剪辑和企划里。

    肠粉师傅那期视频在周六早上八点准时发布。

    反响超出预期。

    发布四小时，播放量破了两百万。

    评论区炸了。

    点赞最高的那条评论写着：“看哭了。不是因为煽情，是因为太真实了。这种一辈子只做一件事的人，越来越少了。”

    第二条是：“墨哥终于不抓贼了，但我居然比看他抓贼还激动。”

    第三条：“背景音乐呢？为什么没有背景音乐？——看完才发现根本不需要。石磨声就是最好的配乐。”

    林墨翻着评论区，心里踏实了。

    这条路走对了。

    但他没有沉浸在数据里太久。

    周六下午，他背着相机出了门。

    目的地：西关东巷，一家不到五平米的修钟表铺。

    “手艺人”系列第二期的候选。

    铺子在一条更窄的巷子里，门面是八十年代那种木框玻璃门，玻璃上贴着褪色的红纸——“修表 换电池 配钥匙”。

    林墨到的时候下午三点。

    铺子里只有一个老头，六十出头，戴着一副老花镜，镜片厚得象瓶底。

    他正弓着腰，用一把极细的镊子拨弄一块机械表的内部零件。桌上摆着一盏台灯，灯光打在表芯上，齿轮和发条的细节纤毫毕现。

    林墨在门口站了十几秒。

    老头没抬头。

    “修表还是配钥匙？”

    “都不是。我想跟您聊聊。”

    老头的镊子停了一下，从老花镜上方看了他一眼。

    “聊什么？”

    “您这门手艺。”

    老头把镊子放下，摘了眼镜，揉了揉眼睛。

    “你是记者？”

    “做短视频的。”

    “哦。”老头重新戴上眼镜，继续拨弄那块表，“那你问吧。我手上活不停。”

    林墨没拿相机。今天只是聊，不拍。

    “您修了多少年表？”

    “三十八年。”

    “跟谁学的？”

    “我爸。他在国营钟表厂干了一辈子。厂子九四年倒了，他就出来自己开铺子。我接了他的班。”

    “现在还有人来修机械表吗？”

    老头哼了一声。

    “少。年轻人都戴电子表、智能表。坏了直接换，不修。来我这的——要么是老人，舍不得扔老物件。要么是玩表的，花几万块买的表，舍不得送去品牌售后被宰一刀。”

    “一个月能接多少单？”

    “十来单。好的时候二十。”

    “够生活吗？”

    老头又从眼镜上方看了他一眼。

    “够不够跟你没关系。我要是不够，这铺子早关了。”

    语气不客气。但不是赶人的意思。更象是一个习惯了独处的人，对突然闯入的社交本能地竖了层壳。

    林墨笑了一下。

    “您说得对。我就是好奇。”

    他在铺子门口蹲了二十分钟，看老头修完了那块机械表。

    最后一步是合上后盖、拧紧螺丝。老头把表翻过来，拿起一块绒布擦了擦表面，然后放在耳边听了三秒。

    “嗒、嗒、嗒、嗒——”

    走时声均匀而清脆。

    老头点了下头，把表放在一个专用的小盒子里。

    “后天来取。”他对着一个空无一人的柜台说了这句话——大概是习惯性地跟不在场的客人交代。

    林墨站起来。

    “叔，我下周再来找您。到时候带相机。”

    “随便你。别挡我干活就行。”

    “不挡。”

    林墨走出巷子的时候，回头看了一眼。

    铺子里台灯还亮着。老头已经拿起了下一块表——一块更旧的怀表，表壳发黄，链子断了一节。

    他重新戴上老花镜，弓下腰。

    镊子尖端精准地探进表芯的缝隙里。

    整个动作安静得象一幅画。

    林墨把这个画面记在脑子里。

    第二期有着落了。

    ——

    周日晚上，苏晴月终于回了家。

    她拎着