落笔写字，从来不是做慈善。他的每一个字，每一次“改写”，都在暗中收取着难以估量的“利息”。让他出手救人，代价可能会超出想象。

    然而，没等许砚开口，林清歌却先一步说话了。

    语气平淡，却象一堵墙，提前把那条“求援”的路给堵死了。

    “别求。”

    徐坤愣住了，象是没听懂：“为什么不求？！这是唯一的办法了！”

    林清歌看着他，眼神清澈而平静，没有任何动摇：“我不喜欢欠人情。尤其是欠那种能‘写’人命的人的情。”

    这句话说出口的瞬间，她自己的身体，似乎又微妙地“淡”了一层。

    象这句“我不求”所携带的倔强和独立，本身也在加速被这个世界“忽略”。

    徐坤急得快疯了，声音带着哭腔和怒火：“你现在还讲什么面子！讲什么喜不喜欢？！命都要没了！”

    林清歌摇了摇头，语气斩钉截铁：

    “不是面子。是底线。”

    她话音刚刚落下。

    喉咙深处，毫无征兆地传来一阵细微却清淅的刺痛。

    象有一根冰冷的、极细的针，在她的声带上，轻轻挑了一下。

    那感觉熟悉得让她后背瞬间泛起一层寒意。

    红绣鞋。

    那条看不见的、连接着遥远某处的“线”又被拉紧了。

    林清歌本能地想抗拒，想切断这种不受控制的“连接”。可她发现自己连集中意念去“抗拒”的力气，都变得稀薄而涣散。她只能用力握紧冰凉的刀柄，指甲几乎要嵌进金属纹路里，眼睛死死盯着脚下那片灰扑扑的地面，从牙缝里挤出低低的一句：

    “陈默你别”

    她的话没能说完。

    声音，卡住了。

    不是卡在喉咙肌肉，不是气息不畅。

    而是卡在某种“权限”切换的瞬间。就象有人不由分说地拔掉了她自己的“麦克风”，然后，不由分说地，插上了另一条线路。

    许砚瞬间抬起头，眼神锐利如刀，扫向虚空：“他来了。”

    徐坤猛地抬头，像溺水将死之人终于看见了岸边，声音里爆发出强烈的希冀：“作家！是作家！”

    林清歌的嘴唇不受控制地微微张开。

    但流淌出来的，却不再是她自己沙哑而疲惫的声线。

    那声音偏低，平稳，带着一种事不关己般的冷淡，和一种懒得解释的锋利。

    “我听见了。”

    陈默的声音，借由她的口，再次落在这片废墟之上。

    话音响起的刹那，周围的风，似乎都停顿了一瞬。连远处人群隐约的哭笑声，都象是被一只无形的手压低了一个音量——仿佛整个世界，都在本能地为“作者发言”让路。

    徐坤激动得语无伦次，指着林清歌，又指向虚空：“她要没了！她在变透明！你救她！你写她！你给她你给她写个名字！写个身份！写什么都行！求你了！”

    陈默没有理会徐坤近乎崩溃的哀求。

    他象是隔着无比遥远的距离，平静地“看”着林清歌此刻的状态。语气里听不出什么情绪，反而带着一丝淡淡的不耐烦：

    “你这人，怎么还讲‘底线’。”

    林清歌想骂回去，想用眼神狠狠剜他一眼，想说“我就讲，关你屁事”。可她的喉咙被牢牢“握”住，连一个自主的气音都发不出来。她只能用尽全部意志，去顶撞那股施加在意识层面的控制力，顶得眼框发酸，太阳穴突突直跳。

    陈默似乎“读”懂了她眼神里那股倔强的反抗。

    他的语气，忽然带上了一点极其微弱的、几乎难以察觉的笑意。

    那笑意并不温柔，也不宽慰。反而象一把用惯了的、称手的刀柄，握起来熟悉而冰冷。

    “你以为我打算救你是因为心善？”陈默顿了顿，声音里那点似有若无的嘲讽意味更明显了，“别把我想得那么‘干净’。”

    徐坤一怔，没反应过来：“那你？”

    陈默打断了他，声音干脆利落，没有任何迂回：“我不想失去一个在我书里，最能干活、也最肯卖命的主角。也不想失去一个，真的愿意把‘规则’背进骨头里、而不是只挂在嘴上的‘信徒’。”

    许砚听到那句“最能干活的主角”和“信徒”，眼神微微一动。

    他没有出声反驳，甚至心底反而掠过一丝奇异的“了然”。他比在场任何人都更清楚——陈默这种人，从来不屑于说漂亮话。他说出来的理由，越是直白，越是带着“利用”和“私心”反而越可能是真的。

    至少，比那些冠冕堂皇的“为了正义”、“为了苍生”要可信得多。

    林清歌心里，先是一沉，随即，又莫明其妙地松了一点点。

    她不喜欢被当作“工具”，也不喜欢被称作“信徒”。