那边很久没有回复。然后他发来：“如烟。”

    “嗯。”

    “等我回来。”

    她看着那四个字，眼眶有点热。她回复：“好。”

    京城，西山老宅。陆则川坐在槐树下，面前还是那盆雀梅。陈叔站在他旁边，手里拿着喷壶，正在浇花。水珠洒在叶子上，在夕阳里闪着细碎的光。

    “陈叔。”

    “嗯。”

    “您说，一个人到了我这个年纪，还能做多少事？”

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    陈叔想了想。“能做的事多了。就看你想不想做。”

    陆则川点了点头。“我想做。”

    陈叔没有说话，继续浇花。陆则川看着那盆雀梅，看了很久。然后他拿起剪刀，剪掉了一根横生的枝条。咔嚓一声，清脆。

    手机响了。是小周的消息：“到港城了。明天见萧正峰。”

    陆则川回复：“不急。慢慢谈。”

    他把手机放下，继续修剪雀梅。剪刀在他手里很稳，每一剪都准。陈叔在旁边看着，忽然说了一句。

    “则川，你爷爷当年也喜欢剪雀梅。”

    陆则川的手停了一下。“是吗？”

    “嗯。他说，剪枝就是剪心。多余的，不该留的，就得剪掉。舍不得剪，树就长不好。”

    陆则川没有说话。他低下头，继续剪。剪刀在他手里，咔嚓咔嚓，一声接一声，像钟摆，像心跳。

    夜深了。陆则川坐在书房里，没有开灯。

    月光从窗外照进来，落在书桌上，落在那盒檀木盒子上，落在他苍老的手上。他拿起盒子，打开，看着那张发黄的照片。

    爷爷在中间，年轻的他站在左边，老王叔站在右边。三个人，笑着。他看了很久，然后把照片放回去，盖上盒子。

    窗外，月亮很亮。照着西山的松，照着边境的河，照着港城的海，照着青石峪的竹。

    照着那些守夜的人，也照着那些盼归的人。