合上书，贴身收好。

    外面风停了，夜静得能听见远处猫头鹰叫。他没急着走，坐在原地，试着用意识再探一次丹田。

    小鼎还在，安静地悬着，偶尔转半圈，像是在休息。

    他试着用“引月入鼎”那股感觉去碰它，刚一动念，小鼎就轻轻震了一下，像是回应。

    他嘴角动了动。

    不是梦，也不是邪术。这东西认他，还能用。

    他想起表叔临死前的眼神，想起那本染血的书，想起娘葬在地窖时他发的誓。他没哭，也没笑，只是把书按在胸口，低声说：“我走对了。”

    他站起身，拍掉身上的土。岩穴外，月光斜照，山路像条灰带，往北延伸。

    他迈出一步，脚底踩碎了一块石子。

    刚走两步，忽然觉得丹田一热。

    小鼎又动了。

    不是转，是颤，像是在提醒什么。

    他停下，回头看向岩穴。刚才坐的地方，岩壁上有一道影子——不是他的，是鼎的虚影，正贴在石上，缓缓旋转。

    他盯着那影子，没动。

    三息之后，虚影慢慢淡了，缩成一点，沉进地面。

    他收回目光，转身继续走。

    脚下的路越来越陡，碎石滑脚。他走得慢，但每一步都稳。

    怀里那本书贴着胸口，沉得压人。可他知道，这沉不是累赘，是开始。

    银簪还在发烫，像一颗活的心。