小鲫鱼。就在他准备收网回家时，眼角的余光瞥见船帮上有东西。

    是爪痕。

    不是新铁爪的，是他砸平的那只旧铁爪的痕，印在船帮上，浅浅的，像用指甲划的。更吓人的是，爪痕旁边，有两个小小的手印，一个大一个小，指缝里还沾着点黑泥，和那天扒着船尾的手一模一样。

    爷爷的手一抖，渔网掉在水里。他盯着那两个手印，突然觉得船在晃，不是他划的，是水下有东西在顶。

    “滚开！”他举起新铁爪，朝着水面乱拍，“别跟着我！滚！”

    水面被拍得“啪啪”响，溅起的水花里，好像漂着两根水草，绿油油的，像小孩的头发。

    他不敢再待，抓起竹篙拼命往回划。船划得飞快，船头劈开的水波像条白带子，可他总觉得身后有人跟着，笑声在水面上飘，一高一低，像在嘲笑他。

    回到码头，天还没亮。爷爷跳上岸，没顾上船上的鱼，抱着船帮就吐，这次吐的是酸水，苦得他眼泪都出来了。

    他低头看船帮，那两个手印还在，爪痕也在，像长在上面了一样，擦都擦不掉。

    “从那以后，我就不在后半夜去对岸了。”爷爷的声音有点低，“太邪性，惹不起。”

    可他还是每天去逮鱼，只是总在天亮后去，撒网的地方也离老树林远远的。那两个手印和爪痕，后来慢慢淡了，可爷爷说他总能看见，像刻在他眼睛里。

    过了几年，村里修水库，老河被填了，那片老树林也被砍了，改成了稻田。爷爷的小渔船没地方用了，他就把船拆了，木板劈了当柴烧，只有那只砸平的旧铁爪，还挂在房梁上，风吹过的时候，“叮叮”地响，像在说话。

    有次我问爷爷：“那俩娃，后来没再找你？”

    爷爷抽着烟，没看我，看着窗外：“找过。”

    那是河被填的前一年，也是个半夜，爷爷起夜，听见院墙外有笑声，一高一低，像银铃。他心里咯噔一下，抄起门后的扁担，悄悄拉开门。

    院墙外空荡荡的，月光照在地上，白花花的，只有风吹过的声音。

    可笑声还在，好像就在耳边，他往前走了两步，笑声突然没了，地上多了两条鱼，不大，是鲫鱼，摔在地上还在蹦，身上沾着点黑泥，像从老河里捞出来的。

    爷爷没敢碰，回屋关了门，一夜没睡。

    第二天早上，他开门一看，鱼不见了，地上只有两个湿漉漉的小脚印，一个大一个小，朝着老河的方向去了。

    “估计是谢我吧。”爷爷笑了笑，眼角的皱纹挤在一起，“那年头，娃们都缺吃的，我用铁爪拍了他们，他们反倒给我送鱼……”

    我没说话，看着房梁上那只旧铁爪，它被熏得黑乎乎的，尖齿早就没了，可看着还是有点吓人。

    去年爷爷八十大寿，我回老家看他。他身子骨还硬朗，就是耳朵有点背，说话得大声喊。吃饭的时候，他突然指着窗外，说：“你听，是不是有娃在笑？”

    我侧耳听，只有风吹过稻田的声音，“沙沙”的，像树叶响。

    “没有啊爷爷，”我说，“是风吧。”

    爷爷摇摇头，眼睛有点亮：“是那俩娃，在老河那边笑呢……你听，一高一低的……”

    他说得那么认真，我突然有点怕，又有点酸。也许在爷爷心里，那俩淹死的娃从来就不是恶鬼，只是两个没人疼的孩子，在夜里跑着玩，想找个人说说话。

    吃完饭，爷爷拉着我去看那片稻田。稻子快熟了，金黄金黄的，在风里晃，像波浪。爷爷站在田埂上，望着远处，嘴里念叨着：“河填了好，填了好，娃们不用再泡在水里了……”

    风吹过他的白头发，“哗哗”的，像谁在笑。

    我突然觉得，那笑声里没有恶意，只有点孤单，像两个孩子在空旷的田野里跑，终于有人听见了他们的笑。

    爷爷的旧铁爪还挂在房梁上，只是不怎么响了。也许它也知道，那俩娃不会再来了，老河没了，树林没了，他们终于可以好好睡了。

    可爷爷说，他总在梦里划着船，竹篙在水里“吱呀”响，船尾的铁爪晃悠悠的。河对岸的树林里，有两个小孩在跑，笑声像银铃，他喊他们回家，他们就朝他扔水草，然后跳进水里，扒着他的船尾，眼睛红红的，却在笑。

    “我不拍他们了，”爷爷在梦里说，“我带他们回家。”