，那个化掉的蛋糕……原来都是真的。

    我把房间里的衣柜挪到了客厅，贴着墙放，用布盖了起来。可还是能闻到味，从布底下钻出来，甜腻的奶油混着血腥味，时不时飘进我的鼻子，勾得我恶心。

    终于熬到了农历七月半。

    早上，我奶给我打电话，说家里正在摆供桌，让我对着老家的方向磕三个头，心里默念自己的名字。

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    我跪在地上，对着西边磕了三个头，额头磕在地板上，“咚咚”响。磕完头，突然觉得身上轻松了点，烧好像退了，胃里也不那么恶心了。

    中午，我妈给我发视频，镜头对着桌上的菜，有鱼有肉，还有碗红烧肉，油亮亮的，冒着热气。

    “你奶让我给你看看，”我妈笑着说，“她说你今天能吃点东西了。”

    看着屏幕里的红烧肉，我突然觉得饿了。不是那种空得发疼的饿，是真真切切的食欲，想咬一口，尝尝肉香。

    “我去买点肉试试。”我对我妈说。

    “慢点吃，别噎着。”我妈叮嘱道。

    挂了视频，我下楼买了块五花肉，按照我妈说的做法，切小块，焯水，加糖炒出糖色，再放酱油、八角、桂皮，小火慢炖。

    肉香慢慢飘出来，钻进鼻子里。没有恶心，没有反胃，只有浓浓的肉香，勾得我口水直流。

    炖好后，我盛了一小碗，颤着手拿起筷子，夹了一块放进嘴里。

    软糯香甜，肥而不腻，是我妈做的味道。

    我狼吞虎咽地吃了起来，眼泪掉在碗里，混着肉汁，咸咸的，却带着股暖意。吃了大半碗，才停下来，摸着鼓鼓的肚子，像做梦一样。

    病，就这么好了。

    下午，烧彻底退了，嗅觉也恢复了正常，楼道里的油烟味不再刺鼻，垃圾桶的馊味也能忍受了。我又吃了碗米饭，配着剩下的红烧肉，觉得这辈子都没吃过这么香的饭。

    晚上，我奶打电话来，说祭祖的时候，她在供桌前说了我的事，烧纸钱时，火苗突然窜得很高，纸灰飞得老远，像有个小娃在抢着要。

    “老祖宗应了，”她笑着说，“那娃收了钱，走了。”

    我看着窗外的月亮，圆得像个银盘，清辉洒在地上，亮堂堂的。客厅里盖着布的衣柜，好像也没那么吓人了。

    我在那个合租房住到了年底。

    林薇再也没出现过，张磊也没。有次我在小区超市遇见房东，问起他们，房东说林薇后来出院了，回了老家，至于张磊，没人知道去了哪。

    我偶尔会想起那个红色的连衣裙，那个化掉的蛋糕，还有梦里那个抓着我脚踝的小手。胃里有时会隐隐作痛，像在提醒我那段日子不是幻觉。

    我开始对玄学着迷。

    买了很多书，看风水，学命理，不是想变成我奶那样的人，只是想知道，那个没出世的孩子，最后去了哪里。他是不是也像别的孩子一样，能看见月亮，能闻到花香。

    第二年春天，我搬家了。

    收拾东西时，在衣柜后面发现了个东西——是个小小的银锁，样式很旧，上面刻着个“安”字，锁扣处沾着点暗红色的东西，像干了的血。

    不是我的。

    我猜，是林薇的，或者，是那个孩子的。

    我把银锁收了起来，放在书桌的抽屉里。有时夜深人静，会拿出来看看，银锁在月光下泛着淡淡的光，像有个小小的影子，蜷缩在里面。

    上个月，我回老家，我奶已经不怎么“看事儿”了，每天坐在门口晒太阳，给花浇水。

    “奶，你说，那个孩子……会怪我吗？”我坐在她旁边，问她。

    她笑了笑，眼角的皱纹堆在一起：“怨气散了，就不怪了。他只是想让人知道，他来过。”

    风吹过院子里的槐树，叶子“沙沙”响，像个孩子在笑。我摸了摸抽屉里的银锁，突然觉得，那段沾血的缘分，或许不是结束，只是换了种方式存在。

    就像那个银锁上的“安”字，不管来没来过这个世界，都愿他，平安。