星磨成了粉，洒在这里。

    我在旁边的石凳上坐下，石凳冰凉，表面凝结着一层露珠般的、五彩的小液滴。

    世界在这里似乎安静到了极点。

    城市模糊的喧嚣被屏蔽了，只剩下色彩无声流淌、碰撞、交融的细微声响，像极远的潮汐，又像无数支画笔在巨幅画布上同时涂抹。

    我抬头，透过稀疏的、叶子已掉光的老槐树枝桠看天。

    视野被枝桠切割成不规则的几何形状，每一格里都是不同的色彩在翻滚、沸腾。

    我忽然感到一阵眩晕，不是生理上的，而是认知上的。

    那些颜色不再是简单的视觉信号，它们开始向我倾泻某种……“信息”。

    不是通过形状，不是通过文字，就是颜色本身。

    那片沉郁的、向墨黑过渡的普鲁士蓝里，我“尝”到了深海万米之下的压力与孤寂；那一抹倏忽即逝的、带着电光的玫红，携带着夏日雷暴将临前空气里躁动的电荷和草叶的颤抖；那缓缓舒卷的、奶油般的云絮白里，竟然有童年午后晒过的棉被的、阳光烘烤过的芬芳。

    这不是比喻。

    是我感官的堤坝，在某一刻，被这泛滥的色彩洪流冲垮了。

    各种感觉的界限模糊、溶解，互相串通。

    颜色有了气味，有了温度，有了重量，有了声音。

    我看见声音——远处隐约的汽车鸣笛，是几道短促的、尖锐的柠檬黄划痕；风吹过空荡荡的秋千架，铁链摩擦的吱呀声，是生涩的、褐灰色的、带着毛刺的曲线。

    我甚至觉得，如果我集中精神，能“听”出这片金色沙坑的“味道”，是某种干燥的、温暖的、带着童年午后无限慵懒的甜香。

    我开始怀疑自己是不是疯了。

    或者，昨晚那杯来历不明的、自称是“苦艾酒”的绿色液体，药效到现在才真正发作。

    我试图抓住一些坚实的东西：冰凉的石凳，口袋里钥匙坚硬的棱角，鞋底踩到的沙沙作响的、金色的“沙”。

    但它们带来的真实感，正在被这无边无际、无孔不入的色彩体验所侵蚀、覆盖。

    我闭上眼。

    黑暗并未降临。

    眼皮后面，是更纯粹、更汹涌的色彩漩涡。

    它们来自外界，也仿佛来自我记忆和意识的深处，被这次“打翻”事件彻底搅动了。

    我看见了早已遗忘的、幼时发烧时看到的幻觉：旋转的、光怪陆离的万花筒；我闻到了初恋时，那个女孩发梢淡淡的、橘子味洗发水的香气，那香气是鹅黄色的、毛茸茸的一小团；我指尖莫名回忆起抚摸一只死去小鸟冰冷羽毛的触感，那触感是灰蓝色的、带着细小的绒刺。

    记忆的碎片，情绪的残渣，未被注意的感官印记，全部被这失控的色彩唤醒了，染色了，然后一股脑地泼洒在我意识的墙壁上。

    这不是回忆，这是一场由内而外的、混乱的“显影”。

    不知过了多久，也许几分钟，也许几个世纪——在这种状态下，时间也失去了它惯常的线性刻度，被拉长、挤压、染成了不同的色块。

    我感到一阵深深的疲惫，不是身体的累，而是精神被过度填充、搅拌后的虚脱。

    我重新睁开眼。

    天空的“倾倒”似乎缓和了一些，不再是奔流直下，而是变成了缓慢的、粘稠的滴落和弥漫。

    色彩的饱和度似乎也降低了一点，或者说，我的眼睛（或者大脑）开始适应了这种“过量”。

    公园里的景象稍微“正常”了一些，虽然那些金色、紫色、靛青色的附着物依然存在，但不再那么具有侵略性。

    然后，我看到了他。

    在公园最角落，那丛早已凋零的蔷薇花架下，坐着一个人。

    一个老人，穿着洗得发白的、款式很旧的中山装，头上戴着一顶同样旧的呢子帽。

    他坐在一个自带的、可折叠的小马扎上，面前支着一个简陋的画架，画架上夹着一小块画布。

    他正在画画。

    在这样一个时刻，在天空本身变成了一幅疯狂抽象画的时刻，他居然在写生。

    我鬼使神差地站起来，慢慢走过去，脚步踩在金色的“沙”上，发出轻微的、悦耳的窸窣声。

    他没有回头，仿佛完全沉浸在自己的工作中。

    我走到他侧后方几步远的地方，停下，看着他，也看着他的画。

    画布上的内容让我怔住了。

    那不是对眼前这疯狂天空的摹写。

    没有那些流淌的、滴落的、纠缠的色彩。

    画布上，是极其写实的、甚至可称古典的画面：一片深秋的树林，树叶落尽，枝桠如铁线般分割着灰白的天空，林间小径上铺着厚厚的、棕黄的落叶，阳光从斜侧方照下，在树干和地面上投下清晰的长影。

    宁静，肃穆