点了点头，蹒跚着，走向公园那扇锈蚀的铁门。

    他的背影，在那片依然光怪陆离的背景下，显得异常朴素，甚至有些黯淡，却奇异地有一种稳如磐石的感觉。

    我站在原地，许久未动。

    空气里的气味似乎淡了一些，那些流淌的色彩，速度也明显慢了下来，像是激昂的乐曲即将走向尾声。

    我再次抬头。

    那些疯狂混合、滴落的色块，开始出现分离的趋势。

    蓝色缓缓上浮，沉淀；白色从混沌中析出，试图聚拢成云絮；金色收敛了锋芒，向西方天际线褪去。

    天空，仿佛一个巨大的、拥有自我净化能力的系统，开始整理自己狼藉的桌面。

    黄昏不知不觉降临了。

    不是平常那种温柔的、渐变的过程，而更像是一场混乱的、疲惫的、带着残存亢奋的谢幕。

    最后几缕挣扎的、妖异的紫红，被一种恢弘的、包容一切的黛青色缓缓吞噬、覆盖。

    当第一颗清晰的、银亮的星子，在逐渐沉静下来的、天鹅绒般的深蓝色天幕上刺出第一个小孔时，我知道，这场意外的“泼洒”，接近尾声了。

    城市的声音渐渐清晰起来，恢复了日常的节奏和音量。

    楼下传来母亲呼唤孩子回家吃饭的喊声，远处有公交车进站的报站语音，隔壁楼谁家开始炒菜，爆锅的香气真实而充满烟火气。

    我慢慢走回家。

    路灯已经亮了，在刚刚“清洁”过的夜空下，灯光显得格外温顺和熟悉。

    楼道里，王大爷的收音机还在响，换成了咿咿呀呀的京剧，他打着盹，头一点一点。

    我回到房间，没有开灯，在昏暗里走到窗前。

    天空，几乎是正常的夜空模样了。

    深邃的蓝，稀疏的星，一抹淡淡的、银白的月牙。

    只有极仔细地看，才能在天际残留的云丝边缘，发现一丝极其微弱的、尚未完全褪尽的虹彩光泽，像梦的余烬。

    我低头，看了看自己的手。

    掌心纹路在窗外透进的微光里清晰可见。

    没有什么异样的颜色。

    但我总觉得，指尖似乎还残留着一丝难以言喻的触感，不是颜料，不是水，是某种更轻盈、更本质的东西流过皮肤的痕迹。

    那一夜，我睡得无比深沉。

    没有梦，或者说，白天经历的一切，本身就是一个庞大到无需再做梦的梦。

    第二天，阳光准时敲打我的眼皮。

    我睁开眼，猛地跳下床，冲到窗边，唰地拉开窗帘。

    天空，是那种最常见的、秋高气爽的、一碧如洗的蓝天。

    几朵白云悠闲地飘着。

    对面楼顶的水塔锈迹斑斑，晾衣绳上挂着湿衣服，滴水在阳光下拉出短暂的银线。

    早点摊的油烟升腾，是正常的青白色。

    一切如常。

    普通得令人感动，也令人产生一丝恍惚。

    昨天的经历，真实地存在过吗？

    那些流淌的色彩，多感官的爆炸，公园里画秋林的老人，是他的臆想，还是集体幻觉？

    我下楼，走到街上。

    人们步履匆匆，表情如常，讨论着物价、工作、孩子的成绩。

    世界严丝合缝，毫无破绽。

    我特意绕到那条小巷，走进废弃的公园。

    沙坑里是普通湿润的沙子，灰扑扑的。

    石凳上只有灰尘和几片枯叶。

    秋千架的铁链锈蚀着，没有紫色的苔藓。

    蔷薇花架下空无一物，只有疯长的杂草。

    仿佛什么都没发生过。

    只有当我仰起头，让目光穿透此刻清澈明亮的蓝色，努力看向那无限的、视觉的尽头时，在眼角余光几乎无法捕捉的、意识边缘的震颤中，我仿佛还能感觉到，那广袤无垠的、作为背景的虚空里，存在着一个无比巨大、曾被打翻过的、盛着所有可能性的调色盘。

    它被扶正了。

    但我知道，它还在那里。

    而我自己心里的那个，似乎也经历了一次无形的清洗和整理。

    有些混乱刺目的颜色被沉淀了下去，有些简单而坚定的底色，浮了上来。

    我开始明白，真正离谱的，或许不是天空偶尔的打翻调色盘，而是我们大多数人，早已习惯了只在调色盘被规定好的、小小的、安全的方格子里蘸取颜色，并坚信那就是世界的全部。

    而那个老人，他守护着自己调色盘里那有限的、却被他彻底理解的几种颜色，在无论怎样离奇的天象下，画着他那幅或许只有他自己懂得的、宁静的秋林。

    这本身，或许就是对抗整个宇宙无意义“泼洒”的、最温柔也最坚定的方式。

    我深吸一口早晨清冽的空气，转