人忘了那个站在掉漆黑板前，给他们讲山外面大海是什么样子、飞机是什么样子的林老师。

    甚至还有几个当年被她亲手送出大山的孩子，大学毕业后，又重新沿着这条平整的公路回到了大山里，像她当年那样，握着白色的粉笔站在了乡村学校的讲台上，轻轻接过了她手里攥了大半辈子的接力棒，把她没走完的路，接着一步一步往下走。

    每年到了桐花如期盛开的春天，学校传达室那扇掉漆的木质窗台上，总会堆起一束束带着清晨露水的桐花——这些都是已经走出大山的学生，记着这里的桐花花期，记着他们的林老师，有的是托回山探亲的老乡带回来，有的是顺着快递，从千里之外寄回来。

    每一束桐花都用干干净净的棉纸仔细裹着，花瓣上还带着大山里清晨的潮气相，那哪里是一束普通的桐花啊，那是学生们给她沉甸甸的想念，是跨越了万水千山，也永远扯不断的师生情谊，是不管走了多远，都忘不了的初心。

    今年春天来得早，桐花开得也比往年更盛一些，满树的淡紫色开得热热闹闹，风一吹，淡紫色的花瓣落了满满一草场，像是给草场铺了一层软软的花毯，踩上去软软的，带着清甜的香气。

    林青柠抱着一摞刚批改完的学生作业本，作业本上整整齐齐写着孩子们的名字。

    她用红笔改完了每一道题，勾叉清清楚楚，慢慢走到了教学楼门口，风刚好从老桐树方向吹过来，带着桐花清甜的香气，一下就扑在了她的脸上，扑进了她的衣领里，连头发丝都沾上了淡淡的花香。