陈默没有睡。

    他在黑暗中坐了一整夜，左手放在膝盖上，盯着那扇木门。门缝里透进来的月光像一条银色的裂缝，每次烛火熄灭后，它就会变得更亮。但今晚的月光不对劲——太白了，白得像圣光符文亮到极限时的颜色。

    他掀开袖子。

    黑色纹路已经蔓延到手腕。不再是丝线，是网。细密、规则，像某种文字系统——但不是他认识的任何一种文字。更像电路图，或者某种生物的神经脉络。

    他用右手触碰纹路。

    指尖传来温度。不是他的体温。是冷的。像摸到一块埋在土里很久的铁。

    “你看到了不该看的东西。”

    阿尔德里奇的话在脑海里回响。陈默闭上眼睛，想把它赶走，但黑暗中浮现的是那张融化的脸——皮肤像蜡一样淌下来，露出刻满符文的黑色骨骼。

    他睁开眼。

    月光照在左手腕上，纹路在发光。

    不是反射。是自发光。微弱得像萤火虫的尾巴，但确实在发光。

    陈默站起来，走到水盆边。他把左手浸进水里。

    纹路还在发光。

    透过水面，那些线条清晰得像刻在骨头上。

    他盯着自己的手。

    水面上映出他的脸——但那张脸在动。不是他在动。是倒影在动。倒影里的他嘴角在往上翘，但他本人没有笑。

    陈默猛地把手抽出来。

    水面荡开，倒影碎成波纹。

    他后退两步，背撞到墙上。

    “冷静。”他对自己说，“冷静。”

    但这没用。因为他的心脏跳得太快了，快到他能感觉到血液冲过头顶的冲击力。而左手的纹路——它们也在加速。随着心跳，一明一暗。

    像在回应。

    像在同步。

    * * *

    清晨，第一缕阳光照进窗户时，陈默已经穿戴整齐。

    他把左手裹在绷带里，外面套上手套。绷带是从急救箱里翻出来的，缠了三层，确保没有任何皮肤露出来。

    艾莉西亚在门外等他。

    “你没睡？”她问。

    “睡不着。”陈默说。

    艾莉西亚看了他一眼。她的目光在他缠着绷带的左手上停留了一秒，但没有问。

    “德文教官在训练场等你。”她说，“今天有新任务。”

    “什么任务？”

    “清点法师塔的遗物。”艾莉西亚压低声音，“教廷的人不敢进去。他们说塔里有‘污染’。”

    陈默的手指在绷带下动了动。

    “几点？”

    “现在。”

    * * *

    法师塔外围着三层警戒线。

    最外层是普通士兵，中间是圣殿骑士，最内层是德文·铁卫和他挑选的六个人——包括陈默和艾莉西亚。

    德文站在塔门前，脸色比昨天更差。他的眼睛下面有很深的黑眼圈，嘴唇干裂，像是昨晚也没睡。

    “规则很简单。”他说，“进去之后，不要碰任何发光的东西。不要念任何符文。不要看镜子。如果听到有人叫你名字，不要回头。直接走出来。”

    “如果有人叫名字但不回头，怎么知道是谁？”一个新兵问。

    “不是人。”德文说，“是塔里的东西。它在模仿声音。它模仿得很好。”

    新兵的脸白了。

    陈默看着塔门。门上的符文还在发光——不是圣光那种温暖的白色，是冷蓝色。像磷火。像深海里的生物发光。

    “我们找什么？”艾莉西亚问。

    “阿尔德里奇的笔记。”德文说，“任何写下来的东西。教廷想知道他在研究什么。”

    “然后呢？”

    “然后烧掉。”

    陈默没说话。他想起昨晚那个幻觉——阿尔德里奇站在镜子前，脸在融化。镜子里的星空像活物一样蠕动。

    那些笔记里写了什么？

    写了陈默左手上的纹路是什么？

    写了“他们”是谁？

    写了圣光是什么？

    他必须看到那些笔记。

    * * *

    塔内的空气比外面冷十度。

    不是物理的冷。是那种从骨头里渗出来的寒意。陈默走进大厅时，看见地上散落着书籍和纸张，桌椅翻倒，书架上的书有的被撕成两半，有的被烧焦。

    但没看到尸体。

    “阿尔德里奇失踪了。”德文在他身后说，“教廷说他逃跑了。但我觉得……”

    “什么？”

    “他没跑。”德文低声说，“他变成了别的东西。”

    陈默没接话。他蹲下来，捡起一张烧焦的纸。纸的边缘已经碳化，但中间的字迹还能