塞巴斯蒂安走后，陈默盯着桌面上的东西看了很久。

    那是一枚银灰色的徽章，手掌大小，中央刻着螺旋纹路——和阿尔德里奇留在屋顶的符文几乎一样，但边缘多了三道缺口。徽章背面压着一行小字：审判所·银月城分所·三号问询室。

    他没碰它。

    窗外传来晚祷的钟声，三响，间隔均匀。陈默把徽章收进内袋，指尖触到金属的瞬间，一阵冰凉从指尖窜到手腕——不是温度，是某种更深层的东西，像有东西在徽章内部活着，感受到他的体温，翻了个身。

    他猛地缩回手。

    徽章掉在桌上，发出沉闷的响声。

    * * *

    子时。

    脚步声在走廊尽头响起时，陈默已经穿戴整齐。他没点灯，坐在黑暗中，剑横在膝上。门缝下透进一丝光，然后光被挡住了——有人站在门外。

    “陈默骑士。”

    声音很轻，像从很远的地方传来。陈默站起身，拉开门。

    门外站着一个黑袍人，兜帽压得很低，只露出下颌的一道疤。他手里提着一盏灯，灯光是暗蓝色的，照在墙上像水波晃动。

    “请跟我来。”

    陈默跟着他穿过骑士驻地的走廊，拐进一条从未注意过的通道。通道很窄，两侧墙壁是粗糙的灰石，没有窗，只有每隔十步一盏的油灯。油灯里的火焰是白色的，不跳，像凝固的蜡。

    黑袍人的脚步很稳，袍角擦过地面发出沙沙声。陈默注意到他左手腕有一圈烧伤疤痕，新旧交叠，最深的地方露出暗红色的肉。

    “你的手——”

    “别问。”

    黑袍人头也不回，声音平淡得像在说今天天气不错。

    陈默闭上嘴。

    通道尽头是一扇铁门，门上没有把手，只有和徽章上一模一样的螺旋纹路。黑袍人从怀里取出一枚徽章，按进纹路中央。

    铁门无声打开。

    门后是一间圆形密室，直径大约二十步，穹顶高得看不见。唯一的照明来自中央石台上的水晶球——球体内部悬浮着暗金色的光，像凝固的岩浆。

    石台旁站着一个灰袍人。

    他转过身时，陈默看清了他的脸。四十岁左右，灰发，灰眼，五官端正得像雕塑，但眼角有一道细长的疤，从眉梢一直拉到颧骨。

    “陈默骑士，请坐。”

    灰袍人指了指石台对面的椅子。椅子是铁铸的，椅背上刻满符文，和阿尔德里奇笔记里的那些一模一样。

    陈默没动。

    “我是莱昂哈德·冯·法尔克，审判所第三席执行官。”灰袍人坐下，双手交叠放在石台上，“塞巴斯蒂安应该已经告诉过你，教廷对圣光失控事件很感兴趣。”

    “他说是例行问询。”

    “那是给外人听的。”莱昂哈德笑了笑，笑容里没有温度，“我想和你谈点更深入的东西。”

    陈默在他对面坐下。铁椅很凉，凉意透过衣服渗进皮肤。

    “你知道圣光是什么吗？”

    莱昂哈德的问题来得直接。陈默愣了一下，摇头。

    “圣光不是神的恩赐。”莱昂哈德盯着他，灰色的眼睛里没有波澜，“它是契约——和旧日支配者的契约。”

    密室的空气凝固了。

    水晶球里的暗金光芒跳动了一下，陈默看见自己的影子在墙上扭曲变形。

    “每一次使用圣光，都在支付代价。”莱昂哈德的声音很轻，但每个字都清晰得像刻在骨头上，“你不是在消耗自己的体力，你是在透支自己的理智。”

    “什么代价？”

    “你的记忆。你的认知。你对‘自我’的定义。”莱昂哈德从石台下取出一个卷轴，展开，“圣光使用者平均会在三年内出现认知扭曲，五年内完全丧失自我意识。他们最后会变成什么，你见过吗？”

    陈默想起城墙上那些发狂的骑士——眼眶里流着光，嘴里喊着听不懂的语言。

    “那些是——”

    “是契约到期的人。”莱昂哈德把卷轴推过来，“这是阿尔德里奇留下的最后一份手稿。”

    陈默接过卷轴，指尖触到羊皮纸的瞬间，一股电流般的震颤从指尖窜到大脑。他低头看——字迹很乱，有些地方被墨水涂黑，有些地方用另一种语言写着批注。

    他认出那种语言。

    古蜀文字。

    心脏猛地一跳。陈默强迫自己冷静下来，逐字逐行地读。阿尔德里奇在最后几页写道：

    “他们告诉我圣光是救赎。他们错了。圣光是门——门那边有东西在看着。每一次使用，门就开大一点。我看见了门后的东西。它没有脸，没有形状，但它知道我的名字。它说它不是神。它说它是‘接口’。”

    “接口。”

    陈默重复这个词，喉咙发紧。