袖子卷了三道，露出细细的手腕和冻得发红的手指。他的手很小，是九岁孩子的手，指甲剪得很短，手背上有冻疮的痕迹。

    他抬起头，环顾四周。

    后院的老槐树，比现在矮一些，细一些，但已经是很大一棵了。枝干上挂着雪花，在灯笼的红光下，一闪一闪的。树下的石桌石凳还在，但石桌上没有茶缸子和花生米，而是放着一盘没有放完的小鞭。

    院墙是青砖砌的，比现在矮，他能看到墙外的屋顶。屋顶上积着雪，烟囱里冒着烟——邻居家在做饭。远处传来零星的鞭炮声，噼里啪啦的，断断续续的。

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    厨房的门开着，灶台上的火苗舔着锅底，铁锅里的油滋滋地响着。一个穿碎花棉袄的女人在灶台前忙碌着，她的背影很瘦，腰身很细，两条辫子垂在胸前，随着她的动作轻轻晃动。

    沈嘉禾的眼泪一下子就涌了出来。

    那是他的母亲。静婉。

    三十一岁的静婉。

    他看到她转过身来，手里端着一盘菜。她的脸——鹅蛋形的，皮肤白白的，眉毛弯弯的，眼睛不大但很亮，嘴角有一颗小小的痣。她的头发有些乱，几缕碎发从辫子里逃出来，贴在额头上，被汗水打湿了。

    她看到沈嘉禾，笑了。

    “嘉禾！别愣着了，快过来帮忙端菜！”

    沈嘉禾的嘴唇剧烈地颤抖着。他想叫一声“妈”，但喉咙像是被什么东西堵住了，发不出声音。

    他伸出手，想摸一下静婉的脸。

    但他的手指穿过了静婉的脸——她是一个虚拟的影像，看得见，摸不着。

    沈嘉禾的手停在半空中，颤抖着。

    “妈……”他终于发出了声音，沙哑的、含混的、七十九岁老人的声音，从九岁男孩的身体里发出来，像是一个穿越时空的呼唤。

    “妈，您尝尝这个，我新学的……”

    他说不下去了。眼泪从VR头盔的边缘渗出来，顺着他的脸颊流下来，滴在他的蓝色棉袄上——真实的棉袄，不是虚拟的。明轩给他买的，深蓝色的，很厚实。

    静婉当然没有听到。她继续忙碌着，把菜端到桌子上，转过身，又回厨房了。

    沈嘉禾坐在桌前，看着对面的位置。那个位置上坐着一个老人——七十二岁的沈德昌，头发全白了，穿着一件黑色的棉袄，领口磨得发白，袖口有三处补丁。他的手放在桌面上，手指粗大，关节突出，指甲剪得很短。他的面前放着一杯白酒，杯子是白瓷的，杯沿有一个小小的缺口。

    沈德昌端起酒杯，抿了一口，滋溜一声，然后眯起眼睛，嘴角微微翘起来，露出一口黄牙。

    “好酒。”他说，声音洪亮，中气十足，“廊坊的老白干，还是那个味儿。”

    沈嘉禾看着他，眼泪止不住地流。

    太爷爷。他的太爷爷。那个推着独轮车从山东来到廊坊的乞丐，那个在雪地里支起第一口锅的汉子，那个用一把炒勺挡住乱兵刀砍的男人。

    他坐在对面，活生生的，喝着酒，眯着眼，笑着。

    沈嘉禾的左边坐着一个女人——六十八岁的王秀英，山东人，头发梳得整整齐齐，在脑后挽了一个髻，插着一根银簪子。她穿着一件蓝色的棉袄，围了一条黑色的围裙，正在给沈德昌夹菜。

    “老头子，别光喝酒，吃点菜。”她的山东口音很重，“海参，你最爱吃的。”

    沈德昌笑了。“好好好，吃吃吃。”

    他夹了一块海参，放进嘴里，慢慢地嚼着，眼睛眯成了一条缝。

    沈嘉禾的右边坐着一个男人——三十多岁的沈瑞林，他的父亲。沈瑞林穿着一件灰色的棉袄，头发梳得整整齐齐，下巴刮得很干净。他的脸型和沈嘉禾一模一样——方脸，阔嘴，高颧骨。他的眼睛很亮，看着厨房的方向，嘴角带着笑意。

    他在看静婉。

    沈嘉禾看着他，心里涌起一股巨大的酸楚。

    爸。他的父亲。那个在公私合营时从老板变成职工的男人，那个在灶台前站了一辈子的厨子，那个把炒勺传给他时说“抖什么？又不是上战场”的父亲。

    他坐在旁边，活生生的，看着自己的妻子，笑着。

    沈嘉禾想伸手去握他的手，但他的手穿过了沈瑞林的手。

    摸不到。

    他的眼泪滴在桌面上——虚拟的桌面，真实的眼泪。

    厨房里，静婉又端出了一道菜——桂花糯米藕。她把盘子放在桌子中央，然后在他旁边坐下来，摸了摸他的头。

    “嘉禾，怎么不吃？来，吃一块藕。”

    她夹了一块藕，放在他的碗里。

    沈嘉禾低头看着碗里的藕——虚拟的藕，但看起来那么真实，连桂花都看得清清楚楚，一小撮，撒在藕片上，金黄色的。

    他