穿着一条小围裙，白色的，胸口绣着“沈家菜馆”四个字和一口小铁锅的图案。她的头发扎成了两条辫子，用红色的橡皮筋绑着，垂在胸前。

    和平站在她身后，手把手地教她。

    “先把鸡蛋磕进碗里。轻一点，磕一下就行，别磕两下。”

    念清拿起一个鸡蛋，在碗沿上轻轻磕了一下。鸡蛋壳裂了一条缝，她用大拇指掰开，蛋液流进了碗里。没有掉壳。她笑了。

    “好。现在打蛋。筷子要这样拿——对，就是这样。手腕用力，不是胳膊。快速搅，打到蛋液表面起泡。”

    念清拿起筷子，搅打蛋液。她的手腕很有力——六岁的小女孩，手腕不应该这么有力，但她就是有力。蛋液在碗里旋转着，从稀变稠，从透明变金黄，表面起了细细的泡沫。

    “好，停。现在切西红柿。拿刀的时候，手指要这样——指尖按住西红柿，指节抵住刀面。对，就是这样。切的时候，刀贴着指节走，不会切到手。”

    念清拿起菜刀——那把刀对她来说太大了，刀身比她的脸还宽，但她握得很稳。她把西红柿按在案板上，小心翼翼地切了下去。第一刀，切歪了，西红柿块一边大一边小。她没有气馁，继续切。第二刀，好了一点。第三刀，更好了一点。第四刀，大小均匀了。第五刀，橘子瓣大小，不差分毫。

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    和平看着她切完整个西红柿，沉默了很久。

    “姥爷，我切得好吗？”念清抬起头，眼睛亮亮的。

    和平点了点头。“好。比姥爷六岁的时候好。”

    念清笑了，笑得很开心。

    锅烧热，倒油。和平握着念清的手，教她感受油温。“把手放在锅面上方，感觉到热了吗？”

    “感觉到了！好热！”

    “油温六成热，可以下鸡蛋了。把蛋液倒进去，然后用铲子快速划散。”

    念清把蛋液倒进锅里，滋滋一声，蛋液瞬间蓬松起来，金黄色的，像一朵盛开的菊花。她用铲子快速划散，蛋液在锅里旋转着，跳跃着，像是在跳舞。

    “好，盛出来。锅里留底油，下西红柿。”

    念清把西红柿块倒进锅里，中火翻炒。西红柿在热锅中慢慢变软，汁水渗出来，红艳艳的，酸甜的香味弥漫在整个后厨。

    “把鸡蛋倒回去，一起炒。让鸡蛋吸收西红柿的汤汁。”

    念清把鸡蛋倒回锅里，翻炒了几下。然后加盐——和平握着她的手，舀了半勺盐；加糖——小半勺。最后撒了一把葱花，关火，出锅。

    一盘西红柿炒鸡蛋，红黄绿三色相间，油亮亮的，香气扑鼻。

    念清看着自己做的菜，眼睛亮了。“姥爷，这是我做的！”

    “对，你做的。”

    念清端着盘子，跑到后院，跑到沈嘉禾面前。

    “太爷爷！您尝尝！我做的西红柿炒鸡蛋！”

    沈嘉禾看着盘子里的菜，看了很久。他的嘴唇颤抖着，手也在颤抖着。他拿起筷子，夹了一块鸡蛋，放进嘴里，慢慢地嚼着。

    鸡蛋很嫩，西红柿很软，咸淡刚好，酸甜适中。葱花切得有点大，但香味很足。

    他嚼了很久，嚼得很慢，像是在品尝一种很珍贵的东西。

    然后他放下筷子，看着念清。

    “好。”他说。

    一个字。和六年前他尝和平做的葱烧海参时说的一模一样——一个字。

    念清高兴得跳了起来。“太爷爷说好！太爷爷说我做的菜好！”

    她端着盘子跑回了后厨，要给姥爷尝，要给陈方叔叔尝，要给马晓鸥阿姨尝，要给每一个人尝。

    沈嘉禾坐在轮椅上，看着那个红色的身影在厨房里跑来跑去，笑着，跳着，喊着。他的嘴角微微翘起来，缺了一颗牙的笑容，在冬日的阳光下，暖洋洋的。

    他靠在轮椅上，闭上了眼睛。

    阳光照在他身上，暖洋洋的。后厨里传来念清的笑声，和平的说话声，铁锅的滋滋声，老汤的咕嘟声。那些声音混在一起，像一首老歌，调子跑得没边了，但好听。

    他想起了一百年前，沈德昌在廊坊南门外支起第一口锅的时候，是不是也听到了这样的声音？不是同样的声音——那时候没有铁锅的滋滋声，没有老汤的咕嘟声，没有和平的说话声，没有念清的笑声。但他听到了另一种声音——是油在锅里炸开的声音，是炸糕在油里翻滚的声音，是第一个客人咬下第一口炸糕时发出的“咔嚓”声。

    那些声音，和这些声音，是一样的。都是生活的声音，都是家的声音，都是传承的声音。

    一百年，五代人。一锅老汤，一把炒勺，一本菜谱，一个六岁的小女孩说——“我长大了要当厨神。”

    沈嘉禾在梦里笑了。

    笑着笑着，眼角流下一滴泪。