的那把老钥匙，上面有铜锈和胶带缠过的旧痕——递给柯依柳，“我的修复室给你了。”

    柯依柳接过钥匙。钥匙很小，黄铜的，被磨得锃亮，齿口上有一道很深的划痕。那是温如年轻时在陕西考古队修壁画，有一次锁门的时候钥匙卡在生锈的锁孔里，用石头敲了好几下才拔出来留下的痕迹。那一年温如大概只有她现在这个年纪，头发还没白，手指的力量还能把一个金属钥匙从锁孔里硬生生敲出来。现在她把钥匙给了自己。

    柯依柳把钥匙攥在手心里，攥得很紧，感觉到齿口那道划痕硌着她的掌心，微微发疼。她说不出话，也不需要说话。温如已经在走廊尽头转过身去，拄着拐杖慢慢地往回走，背影清瘦而笔直，在窗外飘飞的雪花映衬下，像一株被岁月修剪过却依然挺立的寒梅。

    柯依柳看着她的背影消失在走廊的转角，然后低头展开手掌，看着掌心里那把钥匙和那根灯芯。钥匙是冷的，灯芯是暖的。这一刻她想起了一句最恰如其分的话，是温如今天晚上走进展厅之前，苏涧清替她说出口的。

    “我从来没见过她那样的神情。”这个从西安背着旧信、羊皮包裹照片和棋子饼赶来的老人，在开幕前看着第一个走进展厅的温如，对身旁的柯依柳低低地说了后半句，“后来我想，大概在洞窟里她等来的是她这辈子最值得等的那件事。后来她又等了很多年——等她把这个故事交给能接得住的人。现在这个人来了。”

    （第三节完）