想，寄过来早就凉了硬了，不好吃了。

    算了。

    他翻了个身，把被子拉到胸口。十月的省城夜里已经有些凉了，薄棉被盖在身上刚刚好。他把手伸进怀里，那个贴身口袋现在是空的——钱都寄回去了，只剩几块零钱。但口袋里还装着另一张纸，是那张淡黄色的汇款回执，上面印着红色的邮戳。

    他一直留着。

    寄钱回家的那天，他站在邮局的柜台前面，把填好的汇款单和三百块钱递进去。工作人员敲了几个章，撕下回执单递给他的时候，他盯着那张淡黄色的小纸片看了很久。三百块，是他用肩膀上磨破的皮、手掌上硌出的茧子、还有二十多天省吃俭用换来的。但他不心疼，一点也不心疼。

    他知道这三百块钱到了母亲手里，会被分成好几份——一份还王婶的钱，一份补上买化肥的窟窿，一份给小禾交学费。母亲自己那份，大概是一分都没有的。

    但他也知道，母亲不会觉得委屈。

    就像她把鸡蛋都夹到他碗里，说自己“不爱吃”的时候一样。那不是不爱吃，那是爱。

    窗外的月亮很圆，大概是十五了。月光透过窗棂照进来，在地上画出一格一格的光斑，和河湾村那个夜晚一模一样。只不过那时候他躺在自家的木板床上，听着隔壁母亲纳鞋底的声音。现在他躺在工棚的铁架子床上，听着赵大河的呼噜声和老孙的磨牙声。

    两个地方隔了一千多里地。

    但月亮是同一个月亮。