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前方三米的位置,传来打火机的声音。
咔嗒。
火光亮了一下,照出一张满脸横肉的脸。
。
另一个声音从旁边接话,压着嗓门。
。来了就别想走。佐藤大哥的意思你又不是不知道,东西和钱,一样都带不走。
许织月蹲在货柜后面,听得心脏快要从嗓子眼蹦出来。
第三组。仓库。
她脑子里闪过自己画的那张分镜——三个集火点,十二个红点。
跟她画的一模一样。
她的脑子嗡了一下。
不是巧合。不可能是巧合。
琴酒从风衣里抽出消音手枪,枪口朝下,拇指推开保险。
他看了伏特加一眼。
伏特加点头。
两个人同时从货柜两侧闪出。
噗。噗。噗。
三道闷响,轻得像拍蚊子。
三个枪手歪倒在地上,手里的烟还亮着。
烟头的红光在黑暗里慢慢暗下去。
许织月的胃翻了一下。
她弯下腰,手撑著膝盖,嘴里涌上一股酸水。
没吐出来。刚才那顿红烧肉堵在喉咙口,上不去下不来。
她的腿在抖。不是害怕的那种抖,是肌肉不听使唤的那种。
琴酒蹲下来,从其中一个人口袋里摸出对讲机,关掉。
他掏出许织月的画,在第一组红点上划了一道。
声音很低,像是说给自己听的。
他抬头,银发从领子里滑出来,在海风中扬起一缕。
许织月扶著货柜站直,深吸了两口气,跟上去。
琴酒贴著集装箱的边缘移动,脚步没有发出任何声响。
许织月跟在后面,呼吸压到最浅。
她的脑子很乱,但眼睛不听话。
余光在扫琴酒出枪的角度、伏特加迂回的路线、月光在钢架上切出的明暗交界。
她甚至在想,如果这是分镜,琴酒这个角度应该给一个仰拍。
想完这个念头,她自己吓了一跳。
身后三个人刚死,她在想构图。
什么毛病。
她透过两个货柜之间的缝隙往前看,起重机底座的阴影里蹲著四个人。
四个。跟她画上标的数量一样。
琴酒把画稿展开,借着月光扫了一眼。
他的手指直接点了点画上标注的死角位置——起重机底座左侧,两米宽的视野盲区,一根斜撑的钢梁挡着。
从那个角度摸过去,四个人一个都看不到他。
琴酒把画折好塞回口袋,动作很快,像塞回一件已经用惯了的工具。
他冲伏特加比了个手势。
伏特加绕到右侧,从一排蓝色集装箱后面迂回过去。
许织月蹲在原地,手指抠著货柜的铁皮边缘,指甲嵌进铁锈里。
三十秒。
噗。噗。
两声闷响从起重机方向传来。
然后是伏特加那边,又是两声。
噗。噗。
安静了。
琴酒的声音从前方飘过来,不大,但在夜风里听得清清楚楚。
。废弃仓库。
许织月从货柜后面探出半个脑袋。
起重机底座旁边,四个人倒在地上,姿势各异。
有一个还保持着举枪的动作,但枪口朝着天,人已经不动了。
她发现自己没有再想吐。
这个发现比死人本身更让她害怕。
许织月低头看了一眼自己的手。
一个小时前,这双手还在画那些虚线和星号。
她把手攥成拳,塞进口袋里。
琴酒往废弃仓库的方向走,许织月小跑着跟上。
。
琴酒头都没回,语气平淡。
许织月咽了口唾沫,把后半句话吞了回去。
废弃仓库在码头最东侧,靠海。
铁皮屋顶锈迹斑斑,门口堆著几个破旧的油桶。
海浪拍在防波堤上的声音一下一下的,像倒计时。
琴酒在仓库外墙停下,从口袋里掏出许织月的画,翻到最后一页。
画上标注的最后五个红点,分布在仓库内部的三个位置。
两个在入口两侧,像门神一样守着。
两个在仓库中间的铁架后面。
最后一个——那个络腮胡的壮汉,在仓库最里面,背靠墙壁,手里拎着霰弹枪。
琴酒把画递给伏特加。
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